Tu ne sais pas aimer, tu ne sais pas
En vain je tends les bras
Tu ne sais pas aimer, tu ne sais pas
Jamais, jamais tu ne sauras
Procuro o amor. Je me rêve loin d’ici. Busco a mim mesma. Oui, je me rêve loin d’ici. Sans futur. Meu futuro é uma névoa gelada e transparente que anda para trás ou gira em espiral. Meu futuro recua quando eu me aproximo de detalhes inertes de um pensamento confuso e dilacerante. E a dor é intensa. Dói, e dói cada vez mais. A cada palavra guardada ou dividida. Eu falo, e dói. Eu me calo, e sofro. Eu gosto de ser independente. Gosto de ter meu espaço impenetrável. Gosto de me trancar à chave e ir até as últimas consequências do sonhar ou pensar. Mergulhar dentro de mim. Mas minha doença me torna dependente, e como eu odeio isso!, como detesto essa doença – essa doença se chama busca. Eu procuro, eu me procuro, eu te procuro, eu me vejo, eu me toco, eu te abraço o tempo todo em pensamento, eu te beijo em sonhos, eu te descubro, descubro como você reage e como você sonha de olhos abertos tanto quanto eu com isso que os filmes tornam possível pelo menos no anseio e na eterna busca – são poucos os filmes que ignoram isso. Está em tantos livros. O encontro, ou o desejo de encontrar. Eu já encontrei, mas como custei a admitir!, como me perdi em outras buscas por experiências e fantasias que só me trouxeram… sofrimento?, prazer?, angústia?, estresse pós-traumático?, pesadelos?, euforia?, confusão mental? Sim, meu amor por você é verdadeiro e talvez eterno, gostaria que você me compreendesse. Mas minhas fantasias vagueiam loucas pelo meu corpo inteiro e por qualquer besteira eu desejo – eu desejo uma mulher que tem uma filha de dezessete anos e não é casada por ela ser extrovertida e dizer besteiras que me fazem alegre quando a vejo. Eu desejo uma amiga da minha mãe que é casada e tem um filho por ela ser inquieta e agitada e me abraçar sempre que me vê. Eu desejo outra por ser tranquila e inteligente. Eu desejo uma menina que eu vi passando na rua pelo modo de andar e pela cor dos olhos. Eu desejo mais outra mulher que trabalha num estúdio de tatuagem pela quantidade de piercings que ela tem e pelo jeito de sorrir. Eu desejo atrizes de filmes antigos pelos papéis que elas fizeram e pelo que elas viveram também. Nasce ao menor detalhe e se desfaz com a maior rapidez. Mas meu amor por você é constante e me dói há anos. Eu sigo em frente, olhando todas ao meu redor, dizendo a mim mesma para te esquecer. E eu não quero mais saber de homem nenhum. Eu só quero sentir prazer, quero excluir o que causa desprazer e repulsa. Mas o amor machuca – é isso que se busca tanto? É para isso que se procura tanto? Não pode ser. Não tem como entender. Amar deveria ser encontrar o equilíbrio e a tranquilidade, o fim das angústias. Mas…
Sigo em frente, nascem desejos novos, vejo outros rostos, mas é o seu – é o seu, e só o seu. É a lembrança que eu tenho de você que me deixa acordada à noite. Não quero mais sonhar os sonhos de sempre.
“Não se decidira a voltar para casa antes das três horas porque era sinistro pôr a cabeça no travesseiro e deixar-se afundar nas trevas imaginando que haveria um amanhã.”
En vain je tends les bras
Tu ne sais pas aimer, tu ne sais pas
Jamais, jamais tu ne sauras
Procuro o amor. Je me rêve loin d’ici. Busco a mim mesma. Oui, je me rêve loin d’ici. Sans futur. Meu futuro é uma névoa gelada e transparente que anda para trás ou gira em espiral. Meu futuro recua quando eu me aproximo de detalhes inertes de um pensamento confuso e dilacerante. E a dor é intensa. Dói, e dói cada vez mais. A cada palavra guardada ou dividida. Eu falo, e dói. Eu me calo, e sofro. Eu gosto de ser independente. Gosto de ter meu espaço impenetrável. Gosto de me trancar à chave e ir até as últimas consequências do sonhar ou pensar. Mergulhar dentro de mim. Mas minha doença me torna dependente, e como eu odeio isso!, como detesto essa doença – essa doença se chama busca. Eu procuro, eu me procuro, eu te procuro, eu me vejo, eu me toco, eu te abraço o tempo todo em pensamento, eu te beijo em sonhos, eu te descubro, descubro como você reage e como você sonha de olhos abertos tanto quanto eu com isso que os filmes tornam possível pelo menos no anseio e na eterna busca – são poucos os filmes que ignoram isso. Está em tantos livros. O encontro, ou o desejo de encontrar. Eu já encontrei, mas como custei a admitir!, como me perdi em outras buscas por experiências e fantasias que só me trouxeram… sofrimento?, prazer?, angústia?, estresse pós-traumático?, pesadelos?, euforia?, confusão mental? Sim, meu amor por você é verdadeiro e talvez eterno, gostaria que você me compreendesse. Mas minhas fantasias vagueiam loucas pelo meu corpo inteiro e por qualquer besteira eu desejo – eu desejo uma mulher que tem uma filha de dezessete anos e não é casada por ela ser extrovertida e dizer besteiras que me fazem alegre quando a vejo. Eu desejo uma amiga da minha mãe que é casada e tem um filho por ela ser inquieta e agitada e me abraçar sempre que me vê. Eu desejo outra por ser tranquila e inteligente. Eu desejo uma menina que eu vi passando na rua pelo modo de andar e pela cor dos olhos. Eu desejo mais outra mulher que trabalha num estúdio de tatuagem pela quantidade de piercings que ela tem e pelo jeito de sorrir. Eu desejo atrizes de filmes antigos pelos papéis que elas fizeram e pelo que elas viveram também. Nasce ao menor detalhe e se desfaz com a maior rapidez. Mas meu amor por você é constante e me dói há anos. Eu sigo em frente, olhando todas ao meu redor, dizendo a mim mesma para te esquecer. E eu não quero mais saber de homem nenhum. Eu só quero sentir prazer, quero excluir o que causa desprazer e repulsa. Mas o amor machuca – é isso que se busca tanto? É para isso que se procura tanto? Não pode ser. Não tem como entender. Amar deveria ser encontrar o equilíbrio e a tranquilidade, o fim das angústias. Mas…
Sigo em frente, nascem desejos novos, vejo outros rostos, mas é o seu – é o seu, e só o seu. É a lembrança que eu tenho de você que me deixa acordada à noite. Não quero mais sonhar os sonhos de sempre.
“Não se decidira a voltar para casa antes das três horas porque era sinistro pôr a cabeça no travesseiro e deixar-se afundar nas trevas imaginando que haveria um amanhã.”
A idade da razão, Sartre
Liz Christine
Liz Christine
Um comentário:
gostei muito do texto.
Parabéns por gostar de ler JP Sartre, ele é muito bom mesmo.
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