O rouxinol se lamenta em silêncio, pois ninguém quer
ouvir lamentações. Hoje é um dia de festa. A festa da coroação da rainha das
fadas. Flores diversas foram colhidas. Pêssegos foram mergulhados no mel. E
morangos misturados ao chantilly.
Não há mais nada a ser dito. Os dias deveriam ser
doces. As noites deveriam ser suaves, e as palavras inesgotáveis deveriam ser
podadas para esculpir o sabor supremo das horas em flor. A dança dos cisnes
deverá ser refeita assim que a lua for vislumbrada no céu.
Socrate, ou Sócrates, ele próprio reescreve
eternamente seus rascunhos. Greta Garbo jamais relê o que ela mesma escreve.
Mas ela relê constantemente o que Socrate (ou Sócrates) escreve. E trocam
textos, poemas, e sonhos e músicas (...).
Os dias dos humanos deveriam ser doces, mas não o são.
Por isso o rouxinol se lamenta ao espioná-los, sempre sobrecarregados e
estressados.
Hoje é um dia de festa em um reino distante, talvez
inexistente para muitos humanos. Inexistente para aqueles que não acreditam que
exista.
Liz Christine
