Un cappuccino

A castidade existe - ela mora no terceiro andar. Enquanto a cigarra ronca ruidosamente a gata sapateia. Não espere que este tríplice silêncio faça sentido - ou que faça destes sentidos uma poesia musical altamente compreensível. Os sonhos são ainda mais gloriosos e a castidade mora no terceiro andar - Macha, aonde foste agora? Parece que a cigarra parou de roncar mas a gata continua sapateando (...).

Sócrates me perguntou o que seriam estas novas (ou reencarnadas) formas de se fazer música - e respondi assim: "non lo so, je ne sais pas, va savoir...". Mas isto não o satisfez como resposta. Lascia stare (...).

Acabo de me casar com o espelho. Não brigamos mais como brigávamos antes. Estamos em paz e apaixonados. Já fomos apaixonados por Macha mas sempre dissemos que não, nunca, jamais, em tempo algum. Oengos me presenteou com este espelho e o aceitei mas com uma certa prevenção e hesitação, afinal já possuí um espelho invertido enfeitiçado antes e o quebrei e tive sete meses de silêncios em que nada consegui prever nas xícaras de café. Ao final de sete meses de silêncios nasceram um livro prematuro e o reinício das fábulas interrompidas.

                   - Ti va un cappuccino? -

                           (...)

Liz Christine

Poema

"Qui est-ce?" (...) "C'est Macha."

"C'est un rêve?" "Oui."

_ Se estás sonhando, cuidado...

_ Por quê?

_ Sonhas demais. Já sonhaste todas as palavras e não escreveste o essencial.

_ Não faço idéia do que seja "o essencial"...

_ Nem precisas saber. Apenas escreva.

_ Escrevo sem saber para quê serve escrever?

_ Sim. Jamais saberás (...).

E então um outro poema me disse que havia uma outra consciência me observando e eu perguntei então o porquê das pontuações e reticências e o outro poema me abraçou e disse "Macha, Macha querida, então usaste as vírgulas, Macha, minha querida Macha, voltaste então ao lar? Revê-la é uma glória e escreverei um poema em ode aos felinos e às espécies todas que tanto amas, e igualmente eu as amo todas, mas não deveria eu usar estes termos ou este verbo preciso, troquemos de verbo, amar não, Macha, é um verbo oculto nas profundezas e raízes dos sonhos, oculto e submerso, apenas sentido, não fales, troque e esconda e o pegue de volta, e novamente, Macha, apenas tu me entendes...". E fez-se silêncio. Fez-se silêncio mas sim, eu consegui, pronunciei uma frase, consegui pronunciá-la, e então usei as vírgulas e pronunciei a frase. Mas não me ouviram, e se ouviram (escutaram em silêncio e a resposta veio então na semana seguinte) e então resolvi usar as reticências...

E Macha perguntou a mim então - "Como vai o Sócrates?" E perguntei de volta "Mas conheces Sócrates?" E abandonei novamente toda e qualquer pontuação e decidimos então escrever um poema para Sócrates e então nasceu outro poema e o poema respirou cantou e fez uma música e a música falava da vida e da cura e da vida e do ato de sonhar e da realidade que aos poucos chega no nosso quintal... mas não temos quintal, Macha querida, imaginemos um quintal pois moramos em um apartamento e levaremos Sócrates para Paris, não é verdade? Diga que sim, Macha. E ela foi-se antes que eu fizesse o café. Mas fiz café e Macha voltou. Macha tem a chave. A chave dos sonhos. E conhece Sócrates, o gato querido. Então acendemos uma vela de mel e suavizamos a luz do quarto. E então não escreveremos a nossa privacidade nem a alheia e enviaremos olá aos felinos das redondezas e deste planeta esquisito onde palavras tentam decifrar o silêncio de Macha. Conhecestes Macha? Façamos mais café (...).

Liz Christine

Dagda

Dagda nasceu dentro de uma casa (e não nas ruas como outros que, ainda assim, felizmente, são adotados). Era uma ninhada de quatro filhotes, três fêmeas e um macho. A mãe de Dagda era da raça ragdoll, o pai não tinha raça definida mas tinha um belo miado e a típica elegância digna dos felinos. Os filhotes seriam todos doados, exceto um a ser escolhido (que faria companhia à mamãe ragdoll, como dissera a humana da casa). Dagda, que ainda não tinha sido nomeado, queria ser o escolhido (não pela casa nem por causa da humana, mas sim porque queria continuar ao lado da mamãe ragdoll). E então surgiu o primeiro grande problema na vida do pequeno filhote - eis que sua humana escolheu uma das fêmeas para ficar para sempre na casa ao lado da mamãe ragdoll. O pequeno Dagda, que ainda nem tinha nome, seria então adotado por uma outra família ou pessoa qualquer. O filhote primeiramente se sentiu indignado e logo em seguida se sentiu triste e oprimido, e depois verdadeiramente deprimido, e então desenvolveu também uma ligeira mania de perseguição - sempre que ouvia o telefone ou interfone tocarem fugia e se escondia ou dentro do armário (que o filhote, apesar da chave, já sabia como destrancar) ou no banheiro humano (os felinos também têm seu próprio banheiro, como se sabe, mas o filhote corria para o banheiro humano). A humana, sensibilizada com a doçura do filhote e preocupada com seus recentes e precoces problemas psicológicos, resolveu nomeá-lo inspirada em um livro que estava começando a ler - o nome seria Dagda. Ela achou assim que poderia animá-lo mas o pobre Dagda desenvolveu ainda mais uma outra mania: fobia do inocente golden retriever da casa do vizinho. O vizinho tinha também um beagle (por quem Dagda nutria uma sincera amizade e afeição). A humana pensou então que deveria ajudar Dagda a superar todos estes precoces problemas sem nenhum motivo aparente antes de enviá-lo para ser adotado - e foi assim que se passaram cinco anos sublimes para Dagda (que havia nascido em 2011)... pois desta forma Dagda não foi adotado e permaneceu onde sempre quis, além de ganhar as mais deliciosas rações e mimos. A humana decidiu (em três anos de convivência) que cuidaria para sempre de sua pequena família felina involuntária (mamãe ragdoll, Dagda e sua irmã). Dagda acabou tão mimado que já não teme mais nem o interfone nem o telefone nem o  golden retriever do vizinho (...).

Liz Christine