Elina, a gata dócil e mansa, aproximava-se e esquivava-se, e se reaproximava e se esquivava novamente, e ronronava e fuxicava as plantas, e se espreguiçava e olhava as árvores, caminhava na grama, e sentia doces aromas, e o vento corria, e eu repassava as páginas, as páginas de todas as anotações que Sócrates deixou comigo.
Sócrates, o gato. E o vento corria, e o entardecer se aproximava.
Liz Christine
Ela escutava os anjos
E os anjos reliam
Ela escutava os anjos
E a Poesia tocava
As palavras respiravam
E a música distante ronronava
Ronronava distante
E ela escutava os anjos
E chorava um pouco
Mas só um pouco
E se alegrava
Ela escutava os anjos
E compreendia um pouco
Mas só um pouco
Não completamente
E a Poesia tocava
E as palavras respiravam
E a música distante ronronava
Ronronava distante
Liz Christine
Achei um texto mais antigo
No meio de alguns rascunhos
Que não foram publicados
Um texto quase esquecido
Sobre os olhos de Van Gogh
Mas não vou publicá-lo
Vou guardá-lo em um poema
Um poema murmurado
Com sons experimentais
E o som do mar mais outro mar
E aqueles miados gravados do Sócrates
E das outras gatas
Acontece que esse texto
Sobre aqueles olhos
Jamais foi escrito
Foi sonhado
E desenhado
E redesenhado
Mas tenho as palavras
E não vou publicá-las
O poema foi murmurado
Deixado embaixo do travesseiro
E guardado em uma das gavetas.
Liz Christine
