Rosas Azuis

Orquídeas

2012-01-12T18:13:00.002-02:00

Não há mais tanta coisa a ser dita – o silêncio floresce dentro das estufas de orquídeas.

Uma vaga percepção da realidade corroída – os desejos se acumulam dentro do armário.

Abstraindo a harmonia das ruínas – a graciosidade mora na dualidade das transformações.

O ritmo das lágrimas impróprias temperando os instantes únicos de lucidez abstrata.

A poesia sonora dentro da vaga percepção da realidade corroída – uma quebra na harmonia das ruínas.

Um coração se parte em contato com o ritmo das lágrimas impróprias.

A lucidez abstrata ameaça o silêncio dentro das estufas de orquídeas.

O vento frio recorta os caminhos da poesia sonora – e a realidade se quebra em pedacinhos dissolvidos em água.

Existem mesmo fantasias impróprias? Questão de percepção (...).

Existem mesmo amores insanos? Questões de dualidade (...).

Existem verdades que não sejam volúveis? A graciosidade das transformações inconstantes se dissolvendo na água.

Basta um gole e as lágrimas impróprias se convertem em graciosas figuras dançando ao sabor do voluntarioso vento gelado.

As palavras não-verbalizadas se comunicam através de afetividades comandadas pelo silêncio enfeitado por orquídeas.

A afetividade enfeita as declarações mais suaves que jamais serão ouvidas – e as mais graciosas fantasias florescem dentro do armário.

Liz Christine

A brancura dos versos

2012-01-09T18:50:00.002-02:00

Ah, a dispersão da brancura dos versos – e o acúmulo de percepção adoçada com saborosos princípios de baixa caloria. Ah, a confusão transitória da leveza mergulhada em instantes preciosos. As curvas sombreadas refletidas na dispersão da brancura dos versos. Pensamentos flutuantes e ouvidos apurados – a realidade concreta cabe dentro dos sonhos descritos com liberdade e distração. A falta de concentração aparente camuflando a verdadeira intenção das liberdades distraídas. Os sentidos essenciais emergindo da leveza que observa os múltiplos lados da realidade concreta. As ondas acentuam a incoerência subdividida em pedaços compreensíveis. Os golfinhos simpatizam com o ritmo dos pensamentos flutuantes. Todas as explicações ignoradas pela confusão transitória – os sonhos submersos no mar cantarolam com mais afinação. As desnecessárias ou esperadas explicações se dissolvem na afinação da melodia que envolve os instantes preciosos. A gata fareja a proximidade das plantações de catnip. E o cheiro do mar invade as frestas da porta trancada. Não há mais espaço para tentativas tolas ou desajeitadas – a certeza se apodera dos pensamentos flutuantes. A certeza da dispersão aparente encobrindo as reais inclinações dos sonhos descritos na areia.

Liz Christine

A solidária insônia

2012-01-07T00:01:00.002-02:00

As indecisões amistosas descansam os ideais através da meditação. O café tranquiliza a oposição das manias divergentes. É preciso recolocar a dualidade nos princípios fundamentais da tranquilidade açucarada. Os adoçantes da indecisão amistosa suavizam a insônia solidária.

A indiferença se apodera da conveniência diária. A paixão se instala nos cabides onde a oposição das manias divergentes se aninhou. As cores complementares saboreiam as semelhanças dos corações bifurcados. As indecisões amistosas recobram as energias através da meditação.

A música fornece a quantidade diária de sonhos distanciados necessária ao bom funcionamento da organização dos cabides. Os sentidos enviesados apuram o sabor das conveniências diárias. A sinceridade pura adoça a convivência das diferentes espécies de babuskas ou brinquedos de pelúcia.

A gata branca aninhada no centro do travesseiro reencontra a sutil indiferença das manias voluntariosas. A paixão se instala nas notas musicais apuradas pela repetição constante da dualidade de sentidos trocados por corações bifurcados. A troca de gentilezas adoça o aroma de café circulando no corredor.

As indecisões amistosas namoram a precisão das ondas do mar. As borboletas apaixonadas pelas babuskas aguardam impacientes a resolução dos sentidos enviesados. O sapo de pelúcia ao lado do gato de brinquedo azul absorve atentamente as notas distanciadas da música. E o vento gelado abraça a solidária insônia da lua.

Liz Christine

Dans la nuit parfois

2012-01-02T15:00:00.002-02:00

A repescagem de filmes dadaístas recorta o silêncio da noite preguiçosa se espichando nos galhos. O chocolate quente com uma gota de improbabilidade misturada ao conhaque delimita o espaço das comodidades plausíveis. O gato saboreia o patê de salmão enquanto o silêncio da noite preguiçosa invade as janelas dos prédios vizinhos. O ritmo lento da degustação das fatias de sashimi contrasta com a fluidez dos intervalos tão improváveis quanto a continuação dos traços impróprios no caderno de desenhos. A cor indecisa das asas de borboletas rascunhadas no caderno de desenhos é tão incorrigível quanto o clima impaciente que circula em cada intervalo. Um ciclo sem conclusões se repete dentro do silêncio das noites preguiçosas e o ronronar acalma as improbabilidades pingadas na xícara.

Liz Christine

...

2011-12-22T23:05:00.000-02:00

O livro de capa azul

2011-12-11T15:43:00.002-02:00

O gato ronrona encantado pelo vento que traz boas notícias sobre o livro de capa azul. As flores continuam brotando das paredes que encerram todas as dúvidas do mundo enlatado com um sincero “tanto faz” cantarolado lentamente. O mundo enlatado é degustado em pratos de sobremesa após o fondue ser servido na mesa com castiçais de vela.

A realidade invade as frestas vedadas de sonhos incansáveis que retornam noite após noite nas seletivas festas quinzenais apenas para convidadas. As convidadas selecionadas estranham a insistente mania do gato em se isolar em esconderijos previamente inacessíveis. Quando o pavê com cobertura de brigadeiro é oferecido com café o gato imprevisível desce repentinamente as escadas para pesquisar os aromas.

A dieta constantemente saudável da babuska branca e dourada a impede de comer doces caseiros ou enlatados industrializados – então ela saboreia calmamente o salmão ao molho de maracujá e o atum com molho levemente picante reservados para quem se delicia com comida japonesa ou com beijos mais doces que o pavê caseiro com cobertura de brigadeiro. O gato se esconde no armário do quarto da babuska branca e dourada e desaparece da vista das convidadas dela.

A madrugada chega e a festa continua enquanto o gato derruba propositalmente alguns livros empilhados na prateleira sobre a cama caçando o indiscutível silêncio do livro de capa azul.

Liz Christine

Fragmentos

2011-12-05T17:08:00.003-02:00

O concerto das notas florais tocando a insensatez das músicas detalhistas. A concentração temporária em cada fragmento – detalhes emergindo da completa satisfação das particularidades íntimas. A intimidade circunstacial se aprofundando a cada estágio ou a cada mutação das peculiaridades sonorizadas – saboreando as transformações sussurradas lentamente nos sonhos desconexos.

As singularidades passageiras não modificam a essência pausterizada da doçura absoluta. O amor em estado puro miando na janela com tela recorda os sonhos desconexos ultrapassados pela plenitude dos últimos minutos da madrugada – e o amanhecer chega aos poucos trazendo rosas brancas com espinhos previamente retirados.

As unhas afiadas da gata arranham inconscientemente a insensatez das músicas detalhistas – sem noção dos efeitos posteriores do inconsciente libertário sobre as vagas sensações em estado puro aprimoradas diariamente no silêncio das cortinas.

A inocência dos estágios alternados de consciência – a compreensão sensorial fragmentada ou absoluta delineando as mais doces sensações de satisfação particular. Os prazeres irrepreensíveis degustados vagarosamente nas notas florais do inconsciente libertário redesenham o cotidiano tão vasto quanto os paralelos da imaginação felina.

Liz Christine

O doce romance

2011-12-01T00:58:00.002-02:00

As libélulas encarregadas de amenizar a distorção de valores.

Apenas uma sombra cruza os caminhos invertidos da combinação entre o café e o sorvete de creme light – a sombra das inocências desiludidas beijando o ceticismo incoerente das verdades dúbias.

Nenhuma crença derrete o gelo das sinceras verdades dúbias se opondo aos paralelos da imaginação corrompida – a tristeza impregnante corrompe todas as despretensiosas ligações esquivas.

Os parvos elos de ligação com a realidade se repartem entre sonhos lúdicos e fantasias cegas – a mudez de sentimentos controlados pelo bom-senso das dissimuladas abstrações que escondem o doce romance entre as asas da mariposa e o instinto natural da gata.

Liz Christine

As babuskas omissas (ou a liberdade das borboletas flamejantes)

2011-12-01T00:55:00.003-02:00

É difícil saber a verdadeira direção das perplexidades omissas. A introspecção se apodera dos instantes únicos de apuração de significados temperados com porções de faláfel e tahine puro – as madrugadas saboreadas com pequenas doses de gula parcelada. Os extremos desenfreados são manipulados pelo polvo adormecido que vive à espreita de novos deslizamentos passíveis de serem abstraídos pela sutil consciência das borboletas flamejantes. A suave liberdade se apodera da consciência ramificada das doces borboletas flamejantes – e o licor de café acalma a volubilidade sensorial dos instantes únicos em que o amor absoluto invade a imaginação das babuskas omissas. Oferecer as asas ao tempo precioso – e recolher a apuração de significados das caixas de morangos frescos. O ritmo insalubre das prisões temporárias não indispõe mais a imaginação das babuskas omissas – as prisões temporárias estão dentro dos limites impostos pelo medo. Ah, o medo inconsequente de libertar as borboletas flamejantes – o medo inquisidor de não compreender mais a apuração de significados. A maior preocupação é onde pousar após o vôo – jamais a precária compreensão que nunca atinge o absoluto. O estado de absoluto relaxamento vem acompanhado de generosas porções de amor compartilhado fora das convenções tradicionais – o amor tão absoluto e inquebrável quanto a imaginação das babuskas omissas ou a liberdade das borboletas flamejantes.

Liz Christine

O amor impróprio

2011-11-15T01:45:00.002-02:00

Um silêncio revestido de pequenas distrações peculiares. O vento assoprando recados que se apagam na areia. Pequenas distrações peculiares redesenham as formas já conhecidas de versos regravados na memória indefinida por antecipação. As respostas dúbias se antecipam às perguntas quietas pronunciadas sobre a cama onde se deitam as borboletas embriagadas pelas músicas saudosistas.

Os anos dourados da popularização do jazz redifinem as estratégias de consumo dos sonhos parcialmente ingênuos compartilhados no banheiro. Lavando o rosto tão cansado de indefinidas propostas carregadas pelo mar. As sereias acenam para a menina que foge do sol caminhando lentamente de mãos dadas com outra garota.

O amor impróprio é consumido a cada noite ao lado das xícaras de chá de baunilha e mel com um leve toque de camomila misturada ao silêncio de pequenas distrações peculiares. A gata sobe na janela com tela e observa a noite repartida entre sonhos ingênuos e contradições saboreadas em conjunto.

Liz Christine

Ella

2011-11-11T20:27:00.002-02:00

Ella não quer mais o vazio irregular que preenche os raios solares – a poluição terrena inconsistente que persiste no ar contaminado. Palavras inconsistentes poluindo o silêncio de Ella – fragmentos escondidos dentro das ausências de Ella. A voz se refugia do vazio irregular que preenche os raios solares – a voz cantarolante de Ella guardada longe da observação constante de convidados sem permissão para invadir ou contemplar o silêncio de Ella. Todas as opiniões ou impressões subdivididas em seções desorganizadas são recolocadas na varanda sob a luz da lua – durante o auge da inquietação felina. Ella sobe correndo e miando as escadas que levam ao quarto dos brinquedos – as bonecas previamente arranháveis ou admiráveis esperando por Ella. Ella deita sobre o notebook procurando arquivos inexistentes enquanto sua dona faz café ouvindo música – e o tédio passageiro se desfaz entre as ronronantes carícias que Ella recebe no pescoço ou na barriga. O dia amanhece nublado e Ella procura as verdades ocultas de sua dona – os sonhos que ninguém mais, além de Ella, conseguiria decifrar ou ler na penumbra do quarto onde dormem juntas.

Liz Christine

Despertar

2011-11-08T17:35:00.002-02:00

As obsessões irredutíveis que se desmancham em uma colher de chá de açúcar light – a eterna cadência de princípios desvalorizados.

O despreparo sentimental mergulhando no mar intoxicado – a falta de estabilidade no equilíbrio das variáveis inclinações particulares.

O senso de humor concentrado no cacho de uvas sobre o prato de porcelana azul – e o quebra-nozes delineando a falta de prática recortada da inexperiência da borboleta.

O desejo primaveril transparece nas flores de Maio – o primeiro dia do crescente despertar de incoerências apaixonantes.

O inconsciente floresce no pedaço do paraíso que se dissolve na língua das borboletas atraentes – o movimento das asas atrai todos os olhares dissimulados.

A inexperiência camuflada sob a intensidade dos sonhos loucos – inclinações dissimuladas sob o silêncio constante das obsessões irredutíveis.

Duas sílfides se enroscam debaixo das cobertas – e a lua suspira em seu crescente despertar renovado a cada noite.

Liz Christine

Luz de velas

2011-11-03T19:05:00.002-02:00

Os sapatinhos vermelhos e a instigação felina – nos seios bem delineados se esconde toda a preciosidade do amor encoberto. A deliciosa sede das babuskas encobre parcialmente a perturbadora troca de palavras regada no jardim.

As flores perfumadas reeditam o tom das maleáveis quebras de sentido – os sentidos se transmutam em pausas inacessíveis. O amor inesgotável se desdobra em fases alternadas de contradições complementares – e não resta mais nenhuma certeza sólida para ser saboreada à francesa acompanhando os cálices de vinho do Porto.

O beijo do casal de namoradas iluminado pela luz das velas dissolve voluntariamente os transtornos de personalidade bipolar – e a música ecoa nos ouvidos felinos instigados pela movimentação dos sinos presos à estante de livros.

Liz Christine

Sereias

2011-10-12T19:15:00.003-03:00

Um ritmo ininterrupto de carências satisfatórias – a gata se enroscando nas sombras da música.

Uma ausência perturbadora – as paredes comprimindo o descaso das sereias.

A repetição constante – os redemoinhos sugando a energia das estrelas.

O caramujo quer arrastar as árvores para a beira do lago. A gata branca observa o ritmo do banho da gata rajada. E o ritmo ininterrupto de carências satisfatórias move o mundo incessante da propaganga diária. O erotismo se escondeu em gaiolas douradas. As patas flutuam em barcos de brinquedo. E a ausência de sentido perecível emerge do fundo do lago. As proibições crescem nos galhos das árvores frutíferas. Os cavalos passeiam pelos estábulos. E a mudança se mostra diante dos espelhos. A vulgarização dos sentidos mais sutis e os esconderijos das sereias diante de tantos redemoinhos. A repetição constante no ritmo das mudanças incessantes que andam em círculos e se perdem no labirinto de gaiolas douradas. O cansaço e o descaso – as proibições e as repetições. As mudanças e os retrocessos – o ponto de partida e o retorno. O erotismo se escondeu em gaiolas douradas. E a gata se enrosca nas sombras da música enquanto as sereias ignoram o mundo incessante da propaganda diária. As sereias querem seduzir a lua enquanto o ritmo ininterrupto de carências satisfatórias escolhe o sapato mais bonito da loja. E a solidão reina na opressão das paredes enquanto as sereias se beijam dentro do mar.

Liz Christine

Realidades compartilhadas

2011-10-09T21:24:00.004-03:00

O mar exalando aroma de framboesas frescas – a maresia dorme no parapeito das janelas. A letra da música virada do avesso e as xícaras transbordando inércias virtuais. Os amores dos séculos já ultrapassados acordam a instabilidade da maresia – a letra da música virada do avesso informa a ilusória satisfação das fantasias mais inocentes.

O mar exalando aroma de framboesas frescas – a maresia sonha acordada dentro do chuveiro. As ilusórias alegrias momentâneas se refazem na colher cheia de doce-de-leite. Os prazeres reais e inocentes se redesenham indefinidamente nos sonhos tecidos por aromas agradáveis aos sentidos ilimitados.

O gato mais doce do mundo ronrona ao ser acarinhado e suspira como um anjo ao dormir suavemente. O gato mais doce do mundo acompanha o movimento da coleção de borboletas beijando as flores. Os amores dos séculos já ultrapassados flutuam nos aromas que invadem as flores crescendo livremente ao redor de silêncios compartilhados.

Um casal de mulheres se beija dentro do quarto lilás. A simetria da letra da música define o sabor da realidade absorvida pelos sentidos ilimitados. Os sonhos praticados dentro do quarto lilás são sussurrados em poemas musicados. O aroma de J’adore se espalha no vento que suaviza a instabilidade da maresia – e o amor já ultrapassado retorna na simetria das realidades compartilhadas.

Liz Christine

A liberdade dos sentidos impressionáveis

2011-10-05T15:58:00.003-03:00

A permissividade dissonante das cabrinhas destoa do quadro de equilíbrios emocionais parcelados mensalmente. O leite desnatado pingado no café bem forte contorna os presságios delineados no tempo instável. As mudanças climáticas transtornam a sede dos golfinhos sociáveis. A sociabilidade fugitiva das gatas insones acorda os afetos espalhados sobre o chão. E a música envolve todos os instantes de pura impressão incompreendida. As primeiras impressões desenvolvem aromas parcialmente familiares e doces. Enquanto o rio corre quieto, a colônia de sapos racionais reinventa distrações pausadamente obscuras. E o equilíbrio emocional das sensações impressionáveis expõe os principais postos de troca de singularidades parceladas mensalmente. A falta de bom senso das sensibilidades embaralhadas disfarça a maresia se apoderando das cenas corriqueiras que se repetem a cada despertar. A coelhinha rói a racionalidade dos sapos durante as refeições enquanto a permissividade dissonante das cabrinhas tempera o harumaki que será degustado às quatro horas da manhã. E a caixinha de música gira no ritmo das sensações impressionáveis a serem desembaralhadas durante o despertar dos sonhos embrulhados para presente. Presenteando sentidos super-concentrados com aromas envolventes e perfumes da Dior. O sotaque francês do embrulho de presente acorda toda a variedade de informações desencontradas. E a essência dos versos acalorados que amenizam a temperatura do inverno rigoroso saboreia a doce compreensão dos afetos recíprocos. A luz azulada que ilumina o banheiro destila a suavidade dos abraços aconchegantes enquanto as gatas apuram a audição durante o concerto das torneiras. Conserte as imprudências do rio que corre quieto e descanse das obrigações diárias durante um banho de imersão em músicas atemporais – e saboreie a permissividade dissonante dos sonhos inocentes embrulhados para presente e envolvidos em perfumes e aromas que flutuam durante a doce entrega das borboletas à liberdade dos sentidos impressionáveis.

Liz Christine

Aurora boreal

2011-10-01T17:20:00.003-03:00

A graciosidade refletida nas cores da aurora boreal transparece na madrugada. Diga adeus à insanidade que movimenta as asas do anjo tão inquieto e presente durante as refeições diárias. Toda a sorte desperdiçada das paixões completas e abandonadas acena ao longe. Tão distante e plena é a satisfação de quase todos os devaneios embalados por ondas suaves porém intensas. Alcançando a satisfação tão distante e tão real quanto a ausência voluntária de palavras excedentes. Apenas o essencial flutua na voz que embala sonhos praticados durante a madrugada. Praticar sonhos e respirar a graciosidade refletida nas cores da aurora boreal enquanto a insanidade movimenta as asas do anjo. Diga adeus aos problemas enquanto o dia não amanhece. Toda a sorte das paixões completas e abandonadas acena ao longe enquanto o gato cor de doce-de-leite sonha com borboletas. Praticar sonhos e viver em desacordo com a racionalidade das noites frias. Praticar devaneios embalados por ondas intensas e acarinhar a gata branca que vive nas nuvens do teto. O gato preto que tem nome de anjo seguindo a trilha de catnip reencontra a satisfação tão distante e tão plena das ondas retidas pela música que invade a madrugada. A música feita de sonhos praticados e enfeitada pelos efeitos harmoniosos das paixões desperdiçadas que retornam em formato de plenitudes desavisadas.

Liz Christine

Amores surrealistas

2011-09-12T17:21:00.002-03:00

Os desdobramentos da cerejeira danificada e a assombração rondando o jardim intimista dos bichanos introspectivos que farejam o aroma de ervas finas vindo da despensa. O silêncio alquebrado após o descuido torrencial de aparências aromáticas – descuidos passageiros de frases recheadas com salmão ring e distúrbios alheios ao movimento das cachoeiras isoladas da real intenção das temperaturas adoçadas. Os amores surrealistas se desenham na penumbra ao sabor volúvel da movimentação das cachoeiras emergindo do silêncio alquebrado após a chuva dos peixes da sorte com mensagens de felicitações escritas nos olhos arregalados. Os olhos dizem mais do que mil palavras desenhadas na pele branca das meninas desajustadas que sonham com o improvável dia em que todas as liberdades respeitarão cada individualidade ilimitada que circula pelo mundo insano das palavras trocadas através do tato. A menina desajustada ainda sonha com o retorno da fada lilás e seus beijos com sabor de geléia de damasco enquanto se refresca na cachoeira isolada da real aparência aromática das cerejeiras danificadas – e os bichanos ronronam farejando a proximidade crescente dos amores surrealistas.

Liz Christine

Liberdades oníricas

2011-09-09T00:23:00.002-03:00

As lágrimas ressecaram as utopias desoladas. A tristeza se instalou de vez na cama aposentada. Uma súbita sintonia entre miados sincronizados com o vento que arrasta as folhas caídas das árvores muda a direção dos olhares desinteressados. O desinteresse generalizado veste a máscara da cordialidade voluntariosa. Todo o desapego espalhado sobre a cama aposentada se ressente contra as ofensas diárias. Os miados entrelaçados convivem pacificamente sublimando as repetidas doses ofensivas de descaso socialmente assertivo. A liberdade onírica cresce solta nas folhas caídas das árvores enquanto as tristezas humanas se multiplicam nos jornais. A solidão dentro das multidões atinge qualquer sublimação das repetidas doses ofensivas de falsas cordialidades geladas e desprovidas de quaisquer poesia. A poesia se enrosca nas liberdades oníricas compartilhadas com a contraditória naturalidade dos corações de gelo parcialmente descompromissados com as mudanças climáticas.

Liz Christine

Instantes utópicos

2011-09-05T21:24:00.004-03:00

As comodidades surrealistas vestem as meias sete oitavos com renda. O movimento incessante das águas duvidosas contabiliza os minutos de tédio exibicionista. O prazer absoluto envolve os casais de babuskas namorando sob a luz da lua. A paz universal e utópica mora dentro de corações isolacionistas. O balé reorganiza os elos de ligação camuflados na estante de livros. A indiferença disfarça timidamente o amor sufocado em ondas de silêncio supremo. As palavras nunca reveladas circulam alheias ao isolamento descontente. O afastamento parcial e voluntário dos sentidos descontentes se dissolve gota a gota durante o banho noturno. As gatas descansam indiferentes ao confuso desenvolvimento de valores humanos onde os princípios são consumidos lenta e vagarosamente com o passar das estações. As gatas ronronam com o carinho intransigente que questiona cada silêncio ou desvio de intenções. O expresso com vinho do Porto é servido com um sorriso enigmático para o casal de babuskas sentadas no canto mais reservado enquanto os sentidos submersos nos elos de ligação camuflados refrescam a nítida maleabilidade dos instantes tão utópicos quanto o amor perfeito.

Liz Christine

O cômodo lilás

2011-09-03T00:42:00.003-03:00

Um silêncio ensurdecedor – não escuto mais meus próprios pensamentos trancados no cômodo lilás. A brancura do chão toma conta das arredias convicções destinadas ao vento gelado que circula sobre toda a nudez escondida nas cobertas – a nudez tão harmoniosa dos pensamentos trancados no cômodo lilás. Os dedos deslizam sobre as costas nuas provocando arrepios pausadamente sensoriais e parcialmente ilusórios – a ilusão de que todos os prazeres do universo estão reservados para mim dentro do cômodo lilás. E também a sutil ilusão de que o amor é tão infinito quanto a louca imaginação da babuska que quer voar com as cegonhas e nadar com cisnes. A suave respiração das sílfides inspirando todo o perfume suave borrifado em minha nuca e ombros envolve todo o silêncio ensurdecedor do cômodo lilás. Nenhum ruído atravessa as paredes do cômodo trancado a não ser os gemidos, sussurros, suspiros e miados que cortam o silêncio ensurdecedor em pedaços generosos de satisfação plantada nas arredias convicções da louca imaginação da babuska que me beija antes de adormecer ao meu lado.

Liz Christine

Os brinquedos do sótão

2011-08-12T20:15:00.004-03:00

Mais um inverno rigoroso – tão rigoroso que perco as chaves do sótão em uma madrugada dominada pela lua irradiando inconstâncias sobre os flocos de neve.

As babuskas sorridentes de tão cheias de si mesmas seguem a dieta da lua para perderem o excesso de soberba variação de contrariedades passionais –

Não há mais paixões suficientes para abastecer a fome de invernos rigorosos – tão rigorosos que perco as chaves da soberba sobremesa escondida dentro da gaveta.

A frieza das janelas com tela à espreita de soluções plausíveis para a inconstância orgulhosa da afeição satisfeita guardada dentro das babuskas – uma frieza fragilizada que se desfaz a cada toque suave.

A suavidade das madrugadas completas – tão completas que um sorriso se esconde atrás do rosto imparcial que pouco demonstra de suas reais inclinações.

Toda a afeição retida se esconde no sótão – ou nas prateleiras que aguardam o retorno da música tecida em sonhos desfeitos pelo vento.

A cada despertar a mesma xícara sorri timidamente para a coleção de babuskas enquanto o café é degustado silenciosamente – um sabor de infância teima em embaraçar os cachos macios e longos da dona dos brinquedos do sótão.

A gata se enrosca na abelha de pelúcia ao lado do travesseiro e aguarda pacientemente a chegada da noite perfumada – tão perfumada que a cor das prateleiras se transforma diante de olhares discretos e parcialmente retidos no silêncio do quarto.

Liz Christine

O calor de olhares gulosos

2011-08-08T16:32:00.002-03:00

Ah a doçura que invade o aroma de café com bolo de laranja nas tardes de domingo. Desembaraçando os fios após lavar os cabelos em um banho repleto de sutilezas envolventes. É proibido fumar degustando um licor enquanto a criminalidade passeia impunemente pelas ruas – mas em refúgios isolados faz-se como quiser e não há preocupações de espécie alguma. Livre do barulho das ruas e isolada dos problemas sociais a doçura envolve os contatos parcialmente envoltos em silenciosas apurações sensoriais. Dentro de casa sem a menor vontade de sair espero uma oportunidade de te comunicar uma improvável troca de ideais – os já ultrapassados anos de impossibilidades abrem espaço para as silenciosas apurações sensoriais. E a gata branca se enrosca na trilha de catnip enquanto latidos distantes cortam o silêncio dos instantes compartilhados com o calor de olhares gulosos.

Liz Christine

A brisa das madrugadas

2011-08-03T17:22:00.002-03:00

A insanidade se refrescando dentro da geladeira abre suas asas ao redor da embalagem de sorvete de chocolate branco e o transtorno alimentar engatinha até a porta do banheiro trancado. O sabor de ilusão de cada descoberta gentil sobre as sensações guardadas dentro da memória descompromissada. Não há nenhum compromisso excedente com a realidade das palavras indomáveis porém doces como um pavê de nozes. Não há além de tudo e inclusive – não mais – nenhum compromisso também com o ritmo das inconstantes flutuações de dupla personalidade. Deixar-se estar – livre dos tormentos e constrangimentos da verbalização das insanidades diárias que se refrescam dentro da geladeira. Não compartilhar o doce-de-leite nem as reais inclinações de sonhos recheados com macarrons e champagne envolvidos pelo aroma de J’adore. Ah sabores – sabor de incompreensões passadas da validade ou sabor de beijos impregnados de volubilidades refrescantes e suaves. A superação de todos os tormentos e transtornos vem acompanhada de fatias generosas de amor platônico. Todos os amores platônicos contidos no silêncio da penumbra do quarto onde a noite se esconde da curiosidade das amantes da lua. Todas as estrelas que reinam soberanas dentro da memória descompromissada – tão sem compromissos quanto os sentidos de cada estrofe de um poema musicado. Leia como queira – mas não quebre mais uma vez o silêncio das prateleiras onde descansam as babuskas da coleção de lembranças sem conexão com a realidade das insanidades morando dentro da geladeira. O transtorno alimentar foi-se embora de vez e ficaram sabores intensificados pela suave liberdade das vontades gulosas porém contidas dentro do silêncio quase sem expressão do rosto acarinhado pela brisa das madrugadas.

Liz Christine

Au vent du soir

2011-08-03T16:59:00.003-03:00

No final do arco-íris tem o tempo incorrigível viciado em sensações preciosas de encantamento escondido na areia. Dançando ao sabor inconstante da música eterna e tão volúvel quanto as variações de bipolaridades casuais. Todos os transtornos psíquicos trancados a chave dentro de quartos mobiliados com silêncios, cores e bichos de pelúcia. As gatas descansam da sutil e inquieta explosão de sensações preciosas que preenchem o ar que circula nos quartos trancados a chave. A calma crescente que se apodera dos cômodos desocupados temporariamente emite suaves transtornos de percepção auto-regenerativa. A metade de um coração soterrado por pensamentos impiedosos se redesenha silenciosamente ao sabor inconstante da música que movimenta os sinos da porta. Não há mais idéias a serem compartilhadas – apenas silêncio feito de sensações preciosas e repleto de calma crescente. Não há mais frases a serem ditas – apenas silêncio que apura as sensações preciosas e gera perfumes de suaves transparências adocicadas.

Liz Christine

Meninas e patos

2011-07-11T20:38:00.003-03:00

Dentro do armário mora uma fada de longos cabelos cacheados que gosta de meninas e de patos. Todas as noites ela se perfuma com J’adore e lê com um ponto de luz dentro do armário – ela lê roteiros, peças de teatro e contos. Entre uma hora da manhã e sete ela deixa o armário onde vive e voa por aí observando meninas e patos durante seus passeios. Ela dorme de oito da manhã até quatro da tarde e trabalha de cinco às nove da noite – às nove ela se perfuma com J’adore e lê dentro do armário. Ela também trabalha dentro do armário, devo dizer, no seu notebook com conexão. A fada de longos cabelos cacheados não ama ninguém há três anos, apenas observa meninas e patos em seus passeios ou vôos. Ela não gosta de mais ninguém desde que se cansou das exigências e hipocrisias e tiques do que os humanos chamam de amor (as fadas chamam de outro jeito mas não convém explicar aqui). Ou talvez desde que se apaixonou de novo pela gata-borboleta que vive nas gavetas de outro armário, mas isso ela jamais admitiria. A gata-borboleta foi seu primeiro amor verdadeiro mas romperam e se reencontraram quatro anos depois às cinco horas da manhã voando na mesma esquina. E desde então a fada dos longos cabelos vive desdenhando o amor – puro despeito, alguns podem dizer. Auto-defesas ou quem sabe bloqueio – cada explicação mais óbvia ou tola que a outra. Nada disso. É estratégia – mas isso ela também jamais admitiria. Em suas andanças ela já viu de tudo – e foi assim que desenvolveu técnicas ou manias antes mesmo de descobrir se o amor era de fato uma bobagem ou uma verdade. Ela descobriu mas não contou para ninguém, como de costume. Continuou suas doces observações de meninas e patos – vez por outra se envolvia com uma ou outra observada mas nada que a tirasse do sério. Com patos ela não costumava se envolver, apenas observar sem ser vista e sem jamais se comprometer. A única coisa que a tirava do sério era a verdade dos sentimentos mais belos que nascem apenas uma vez na vida em cada existência solitária – mesmo vivendo em sociedade, somos todos tão solitários quanto a fada que vive dentro do armário e trabalha de cinco da tarde até nove da noite em seu notebook com conexão.

Liz Christine

O silêncio da ex-bailarina

2011-07-08T21:48:00.004-03:00

As borboletas recém-chegadas desafiam a monotonia do final da tarde de sábado. Mais um dia sem nuvens onde a monotonia resgata o tom necessário. A voz da lua se inclina sobre os cabelos presos, tão longos, da ex-bailarina fumando na portaria do prédio. A nostalgia passeia ao redor das janelas. Óculos escuros e uma garrafa de água-de-coco escondem o cansaço de noites mal-dormidas. As borboletas recém-chegadas desafiam toda essa monotonia das horas passando pressionadas por preocupações semanais. A cada semana chegam mais borboletas desafiando a voz da lua que se retira até o anoitecer. Um retiro sensorial onde as mais suaves inclinações perturbadoras sonham longe das curiosidades de cada dia. E ao anoitecer as cores das asas das borboletas brilham mais que o silêncio que se destaca a cada mudança no tom da música. O silêncio da ex-bailarina atravessando o corredor do prédio e entrando no elevador para chegar em casa.

Liz Christine

As cores do universo

2011-07-08T21:39:00.004-03:00

De novo a tristeza latente ameaça as tardes de sábado. As buscas em vão não reencontram a paz das saudades satisfeitas. De novo a insatisfação reina no céu onde as nuvens desabrocham em gotinhas de insensatez repartida em três. Um ménage à trois de sabores parceladamente tão consistentes quanto a tristeza latente das tardes de sábado. Não, não há saídas. De novo a tristeza latente ameaça triângulos que desabrocham em pétalas amordaçadas. Cale todas as insatisfações com as parvas regras sociais que reinam abaixo das nuvens. Subverter a ordem natural dos níveis parcelados de consciência e consistência. Reencontrar a tão sonhada paz das saudades satisfeitas. As buscas em vão reencontram apenas desaprovação vinda das parvas regras sociais que desorganizam as individualidades preferenciais. A insenstatez repartida em três se esconde então embaixo da cama de casal onde cabem individualidades plenas de si mesmas reinando no céu onde as nuvens ditam a relação entre as cores do universo.

Liz Christine

2011-07-04T16:47:00.004-03:00

Sílfides e willis dançando dentro do banheiro enquanto a banheira quase transborda por esquecimento. Nuvens de calor em volta dos espelhos enquanto a porta trancada preserva os descuidos da memória. Comment dois-je fuir? Fumando o quarto cigarro de hoje às onze horas da noite dentro da banheira – seis cigarros por dia, ainda restam dois a serem fumados até cinco horas da manhã. O racionamento de palavras parceladas enlouqueceria qualquer boa consciência. As horas sempre despertas se arrastam dentro do banheiro enquanto um cálice de vinho é degustado em absoluto silêncio entre duas pessoas que se desentendem a cada cinco minutos. O silêncio jamais será apreciado quando não há entendimento possível entre as partes. E as palavras nada explicam quando não há possibilidade de compreensão. Não há explicações plausíveis para memórias comprometidas por esquecimentos voluntários – escolher cada esquecimento necessário para o desenvolvimento parcelado. Sílfides e willis dançando dentro do banheiro enquanto todas as abstinências se desenvolvem dentro da banheira. Abstinência de compreensão, abstinência de satisfação plausível, abstinência de conforto emocional. As intransigências e manias felinas afloram a cada cinco minutos dentro da introspecção voluntária das nuvens de calor. Toda a falta de comunicação é tão voluntária quanto a cor que transborda na lua. Saindo da banheira e indo direto para o quarto descansar das improbabilidades diárias. A satisfação de todas as dúvidas é tão improvável quanto o racionamento de palavras parceladas.

Liz Christine

Lua desacordada

2011-06-10T18:51:00.003-03:00

A lua desacordada chora cada palavra que cai do céu (...).

O blues entristecido suspira por cada sonho interrompido (...).

Interferências na música provocadas por ruídos distantes (...).

O cotidiano se distancia e se desprende lentamente das paredes cheirando a dama-da-noite e jasmim (...).

A penumbra do quarto afasta cada lágrima da lua desacordada (...).

Sonhos interrompidos e palavras em vão desenham espirais de incompreensão desintoxicada (...).

A solidão é um veneno que corrompe o quarto habitado pela fumaça e pelo perfume da dama-da-noite e do jasmim (...).

Fumando as folhas do esquecimento e a embriaguez de um lento despertar (...).

O cotidiano se distancia e se desprende pouco a pouco das paredes exalando um suave amortecimento das cores e das tolas preocupações corriqueiras (...).

Apenas os ideais já esquecidos contam e a fumaça se dispersa com o vento que anuncia mudanças rápidas de humores nostálgicos (...).

A nostalgia abraça os instantes transparentes na mais pura letargia do torpor que envolve a penumbra (...).

Abrir os olhos para as mudanças que embaraçam os nós dos laços de seda cor-de-rosa (...).

A campainha toca e a gata branca se esconde no armário enquanto a lua desacordada chora cada palavra que cai do céu (...).

Liz Christine

Insensatez embriagada

2011-06-06T18:59:00.003-03:00

As patas cantarolando na lagoa – e a lua desaba sobre a grama (…).

Um cálice após o outro, e mais estrelas em torno da lua inspiram visões imprecisas (...).

Toda a imprecisão de instantes calorosos ao redor de incertezas puras (...).

Toda a inocência pura se mistura aos cálices de vinho – e as patas cantarolantes se aninham aos pés das verdades imprecisas (...).

Toda a verdade é tão incerta quanto os passos se aproximando cada vez mais – é a tua companhia (...).

Em tua companhia nenhuma palavra tem a mesma precisão que o brilho da lua deitada sobre a grama descansando das nossas incoerências (...).

As patas cantarolando na lagoa – e um cálice após o outro, e mais estrelas cochichando com a lua que se acomodou sobre a grama (...).

Cochichando todas as incertezas de uma madrugada compartilhada com a chuva inquieta que cai sobre instantes calorosos envolvendo inocências passageiras (...).

Tudo passa ou se transforma restando apenas essências apuradas que exalam amores corrompidos pela extrema falta de tato ou de sutilezas doces do mundo que nos rodeia (...).

A sutileza dentro do cálice de vinho apura cada vez mais os sentidos aflorando sobre inocências puras (...).

E os versos sublinhados em uma peça de teatro publicada quando a lua desabou sobre a grama se misturam à cantoria ao redor da lagoa – enquanto toda a imprecisão das tuas palavras flutuam em torno dos cálices compartilhados em instantes de pura insensatez embriagada (...).

Liz Christine

Intransigências divididas com a lua

2011-06-03T19:40:00.003-03:00

Alheia às palavras que me embalam em um sonho ausente (…).

A sede ultrapassa os limites de toda a ausência que mora nas ondas tão intensas que crescem a cada pausa no ritmo das asas em cada despertar (...).

Alheia às palavras que me embalam em um mergulho que se dissolve em pausas salgadas no ritmo do universo reduzido que mora em um sonho ausente (...).

Já nem sei mais digerir o excesso e o extremo de um universo reduzido que cresce ao redor de uma paixão sem limites (...).

Sonhando alheia à tua revolta sem limites em relação à indiferença das ondas tão intensas que engolem todos os silêncios ausentes transformando o excesso de palavras em asas de borboleta intoxicada por intransigências (...).

A cada mergulho ou a cada despertar, a cada excesso ou a cada extremo, a cada sonho ou a cada beijo trocado, a cada ausência ou a cada palavra compartilhada – a tua paixão sem limites tranforma o equilíbrio de um universo reduzido em intransigências divididas com a lua (...).

Liz Christine

Flocos de neve

2011-06-03T19:26:00.002-03:00

As imagens se sobrepõem – o rosto se transtorna (…).

As luzes se entrelaçam ao sabor da música desenhando flocos de gelo se derretendo no teu colo iluminado pelo lilás contrastando com o sabor do vermelho ao lado do azul ignorando o verde (...).

As imagens flutuam sobrepostas e se desfazendo a cada acorde ou a cada vez que se abrem os olhos semi-fechados – e o mundo se transforma diante de sonhos desacordados (...).

Palavras dóceis invadem o casulo tecido ao redor do tempo definido pelas inconstâncias – e o rosto sorri vagamente desconcertado e apaziguado (...).

O som do mar envolve um vago sorriso apaziguado e a música desenha os bigodes de uma gata dançando com flocos de neve (...).

Liz Christine

Ventos de outono

2011-05-13T20:22:00.004-03:00

A imprecisão das cores clareia as incertezas contidas no perfil desenhado por sonhos desajustados. O perfil de uma gata branca sorvendo toda a plenitude das estrelas. A cada gole de café, um sabor diferenciado de carícias apaziguadoras. Tudo soa inédito mas tenho todas as estrofes decoradas através de sonhos desajustados. A cada verso, a imprecisão das cores clareia as incertezas contidas no desenho feito sob medida para enfeitar o silêncio que apura os sentidos. É, o silêncio tem intenções variadas – ocultar sentidos ou apurar sentidos. Sorvendo cada instante retido nas intenções ocultas das estrelas que cobrem parcialmente teus gestos impacientes. A impaciência mora nesta rua repleta de sons parcialmente obscuros. É o mar cantarolando a cada madrugada até o amanhecer e a lua recitando estrofes de livros antigos que nunca soam datados. Tudo soa inédito mas tenho todas as estrofes decoradas através de sonhos desajustados namorando as incertezas plantadas ao lado da dama-da noite que perfuma a rua. Um olhar surpreendido enfeita a noite povoada por sons obscuros e músicas hipnóticas – é o olhar felino caçando mariposas e apurando carícias desavisadas. É, não há nunca avisos suficientemente capazes de nos fazer desistir – a cada tentativa de esquecer, as obsessões florescem dentro de sonhos desajustados. Alheia a quaisquer obsessões, a lua recita estrofes de livros antigos que nunca soam datadas – e o mar exala toda a perfeição de uma satisfação plena que atinge todas as metas planejadas. Não, nem todas as personalidades são dotadas da capacidade de planejar a longo prazo – vivendo o presente através de sonhos desajustados e impulsos irracionais porém deliciosos. A cada gole de café, um sabor diferenciado de carícias apaziguadores perfuma todos os instantes de suaves intransigências que envolvem as obsessões transitórias. É, tudo é transitório e muda de tempos em tempos – exceto os laços permanentes de um amor constante que cresce a cada noite repleta de cores imprecisas e contradições parceladas. As babuskas sobre a prateleira do quarto de brinquedos guardam todos os segredos (ou verdades) e contradições (ou amores constantes) que preenchem o perfil pensativo de uma gata branca desenhada em silêncio ao sabor dos ventos de outono.

Liz Christine

Sous la pluie

2011-05-09T19:53:00.004-03:00

A tristeza sibilante e o devaneio lúcido – tão despreparados para enfrentar as temperaturas escaldantes de uma vasta plantação rasteira de sombrias perplexidades. E a sombra angustiada da insônia em vão acorda o despreparo do devaneio lúcido. A escuridão assombra pensamentos tolos vagando pelo corredor que leva ao banheiro mal iluminado por um ponto de luz colorido. Todas as tolices desgastadas pela razão turva que mal enxerga a inutilidade dos pensamentos circulares. As frases giram em círculos que se expandem e se fecham em torno de verdades dúbias. Tudo se transforma aos poucos em clareza passageira que se apropria de justificativas fúteis. Gostaria tanto que essa madrugada fosse tão bela quanto o perfil de uma gata lavando as patas na janela com tela – mas não. A escuridão sombria se apropria de cada busca por um sentido que jamais existirá. Nada mais faz mesmo sentido desde que perdi as chaves do paraíso artificial que abrigava um parque de diversões para jovens quase adultos de idades variadas e personalidades misturadas entre si. As essências se misturam e são adulteradas por diversos fatores sociais ou químicos mas as verdades turvas transparecem em cada clareza passageira. Gostaria tanto de nadar em águas claras e límpidas que de tão profundas parecem suaves devaneios. Mas a escuridão em que vivemos é rasa e poluída e as chaves do paraíso artificial se perderam depois de uma festa de aniversário que acabou em fatias parceladas de torta alemã com chá de morango. A última garrafa de champagne foi aberta às onze horas da manhã do dia seguinte à festa de aniversário e o último pedaço do paraíso artificial se desfez na minha língua às três horas da tarde de um dia nublado com temperaturas escaldantes. Busquei um sentido e encontrei apenas teu sorriso dúbio congelado ao lado de bolsas térmicas para tratar fraturas e dores musculares ou simplesmente refrescar idéias já desgastadas pelo calor de um verão em Paris.

Liz Christine

Como tantas outras

2011-05-05T20:25:00.003-03:00

O filhote de labrador uivando para as gardênias cortou o silêncio das ruas às cinco horas de uma manhã desgastada. A piscina vazia despertou um sincero impulso de esquecer as vaidades corroídas pela tristeza latente. O desolamento estava virado do avesso e contrariado pelas fotografias de antes de ontem. Um cálice de licor sobre o chão onde o desolamento descansa das últimas notícias sobre a nutrição das gardênias vendidas no quiosque da esquina. Dentro do táxi imagino minhas gatas deitadas na janela com tela à espera do nascer do dia. Entro em casa e encho o cálice deixado no chão antes de sair – as gatas observam todos os movimentos desgastados pela vaidade corroída por transtornos virados do avesso. O desolamento me espera na cama ou no chuveiro onde uma ducha despretensiosa vai refrescar minhas variações de pós-plenitudes. Após a plenitude vem a ladeira desgovernada e impassível de ser fotografada. Após as paixões recíprocas vem o desgosto e o desolamento da tristeza sem fim. Tudo muda menos a constância das repetições musicadas – a cada estágio, um tipo de som. Os estágios se misturam e se subdividem em gradações inconstantes onde reina a vaidade exibicionista que se consuma em fantasias registradas no livro inédito que nunca será publicado. A pós-plenitude sai da ducha e deita com as gatas em uma manhã desgastada como tantas outras.

Liz Christine

Madrugadas plenas de sabores

2011-05-03T21:27:00.000-03:00

A ausência fragmentada toma conta do silêncio que preenche a noite tão fesca quanto um mergulho em suaves amortecimentos da memória apaziguada pelas conquistas mais recentes de novas fragrâncias envolvendo o ar que me inspira (...).

O silêncio tão inspirador quanto a doçura aveludada da tua voz – tanto faz, a perfeição é inerente aos instantes mais próximos ao início da madrugada tão plena de sabores quanto um mergulho em suaves superações da memória flutuante retida nos espelhos úmidos do banheiro durante uma imersão em espumas aromáticas (...).

A memória superada se desfaz nos espelhos e ilumina as paredes do chuveiro onde descanso das minhas conquistas mais recentes de novas fragrâncias circulando na voz que me inspira a desenhar borboletas na areia depois de um intenso desabrochar de sonhos compartilhados (...).

Despertando aos poucos para reencontrar sentidos intensificados pela luz da lua ao sabor de pausas na suave movimentação da noite tão fresca quanto o ar que me inspira a circular entre as doces contradições que se complementam tanto quanto as mudanças de sentido no ritmo das repetições alternadas com as mais recentes conquistas sossegando as compulsões de cada pausa na movimentação das madrugadas plenas de sabores (...).

Liz Christine

Uma frase do filme Ninotchka

2011-05-03T21:14:00.001-03:00

“Love is a romantic designation for a most ordinary, biological, or shall we say chemical, process. A lot of nonsense is talked and written about it.”

Primerio de Maio - Meu aniversário

2011-05-01T15:45:00.001-03:00

Plenitudes

2011-04-11T19:52:00.003-03:00

Uma plenitude contida (…).

Todas as insatisfações do mundo se dissolvem naqueles minutos plenos de liberdades cegas (...).

Não ver mais nenhuma correnteza – flutuar livre de preocupações tolas e universais.;

Tão livre das preocupações tolas ou universais que me sinto tão só em meio às ondas geladas e multicoloridas (...):

Só sentidos, só liberdades (compartilhadas ou incompreendidas), só intensidades misturadas ao gelo que se dissolve na nudez de uma música –

Só perfumes envolvendo o quarto em abraços de plenitudes contidas (:

Tão só que me espalho nua no chão – sempre e toda vez que.

Sempre que adivinho o mar – toda vez que mergulho em desencontros plenos de satisfações momentâneas,

Diálogos construídos sobre desencontros, ruínas sob a lua que canta tão só (...)/

Só amores corroídos por palavras em excesso, só atrações puramente efêmeras cortando ares gelados e ventos repletos de prazeres ausentes (...).

A ausência de preocupações ou limites dura apenas poucos minutos que se repetem indefinidamente em sonhos posteriores – e a realidade se dissolve em ondas repletas de plenitudes contidas (...).

Liz Christine

Sombras

2011-04-08T18:48:00.002-03:00

Já falei da perplexidade latente que ameaça os olhos da gata branca? É que nada, nada, nada volta como já foi um dia – por mais que minha cabeça gire enquanto permaneço deitada e quieta esperando. Esperando que todo o álcool evapare da taça de vinho ao invés de absorver cada instante de pura perplexidade latente. Olhando sem enxergar claramente bem no centro dos ideais perdidos e desolados enquanto o vento clareia os sinos da porta semi-fechada. É que tudo tem sabor de quase a todo instante – quase alcanço a paz introspectiva das madrugadas insones, quase alcanço o amor perdido no meio dos livros sublinhados, quase alcanço a perplexidade necessária ao desabrochar das sensações puras, e quase também readquiro o desejado equilíbrio fugitivo. É que minha cabeça gira enquanto as paredes tremem – ou seriam minhas pupilas dançando ao sabor dos ventos? A primavera vem, a primavera se vai, e nada volta como já foi um dia – as imagens se alternam e se bifurcam no ritmo da respiração mais lenta que os ideais se entrelaçando pouco a pouco. Não ter ideais, não ter objetivos, não ter amor nenhum dentro de si, dizer não aos afetos sublimes, correr os olhos diante de uma página de um livro de poesias, ler sem sentir, respirar sem pensar, dançar sem a música, sonhar sem direção nem foco, não achar um meio ou caminho, olhar sem enxergar claramente – é a sombra das nuvens carregadas girando dentro de taças semi-vazias. Já falei da perplexidade latente que ameaça os olhos da gata branca? É que as sombras passeiam pelas ruas enquanto um coração inocente se esvazia a cada tarde – os sonhos se despedem e não retornam mais do jeito que foram um dia. O mundo vai se desbotando, a música vai perdendo todo o sentido e o amor evapora da taça de vinho. A suave despedida da inocência não traz nada além de olhares vazios contemplando as sombras que passeiam pelas ruas sempre atrasadas para seus compromissos.

Liz Christine

Como da primeira vez

2011-04-03T00:46:00.013-03:00

Ah a exaustão que escorre das nuvens – mais café para descobrir a cor da indecisão que envolve cada instante da liberdade que perfuma o ar que se respira (...).

Ato nenhum é premeditado essa noite e tudo já foi dito em uma tarde da primavera ou em uma noite do inverno – tudo, exceto o essencial (...).

O essencial se esconde em cada pausa no movimentar de sílabas compartilhadas e não há nada mais que se queira comunicar além da exaustão que escorre das nuvens (...).

Toda a frivolidade compartilhada se evapora da minha memória enquanto abstraio minha capacidade de ouvir – não diga nada além do essencial (...).

E o essencial se esconde a cada pausa – tudo é dito a todo instante, tudo, menos o essencial (...).

Melhor se calar e abstrair qualquer possível capacidade de escutar – toda a concentração mirando a exaustão que escorre das nuvens (...).

Seria bom cantar o amor mas isso não existe mais – em lugar algum, em simplicidade alguma, em ato nenhum, em palavra alguma, em nenhum olhar atencioso, nem nas tardes de primavera nem nas noites de inverno (...).

Buscando um belo esconderijo para descansar asas cansadas de sobrevoar piscinas rasas (...).

“Desejava ainda mais: renascer sempre, cortar tudo que aprendera, o que vira, e inaugurar-se num terreno novo onde todo pequeno ato tivesse um significado, onde o ar fosse respirado como da primeira vez.” (Perto do coração selvagem, Clarice Lispector)

Liz Christine

Martina

2011-04-03T00:41:00.016-03:00

A centopéia de pelúcia brilhava na escuridão e a inquietação reinava nas janelas teladas e a brisa beijava os móveis e as gatas afiavam as unhas nas cadeiras do escritório ao lado do quarto principal. No quarto principal um sapo de brinquedo ocupava um dos travesseiros da cama de casal desfeita e o tão conhecido tédio envolvia os cabides dentro do armário e os afetos suaves circulavam de mãos dadas com as intolerâncias diárias de cada significado mutante que troca de direção ou sentido ou gênero a cada dois ou três anos. A centopéia de pelúcia radiante se chamava Martina e todos os outros brinquedos da casa tinham nome e faziam aniversário sem nunca revelar as intenções de cada mutação ou mudanças de gênero ou sentidos dos afetos que circulavam de mãos dadas com as intolerâncias diárias que envolviam cada pausa no desenvolvimento natural das insanidades teóricas relatadas a cada reunião dentro do escritório ao lado do quarto principal. Inspirando profundamente os perfumes misturados ao calor e ao vapor d’água durante um longo banho quente enquanto do outro lado do corredor há uma festa para a qual não convidaram as intolerâncias diárias nem os significados mutantes. A sede invade invade o quarto de hóspedes enquanto me visto lentamente depois do banho à espera da próxima pergunta – teu mundo cheio de perguntas me observa atentamente enquanto me movimento sem pensar. Cada movimento envolto em silêncios breves cortados por frases repentinas desenha uma nuvem de suaves afetos circulando de mãos dadas com as intolerâncias diárias.

Liz Christine

Lilás ou azul

2011-03-14T19:12:00.002-03:00

Uma certa incapacidade em administrar o tempo que flutua em suaves prestações – uma tola incapacidade de permanecer acordada diante das injustiças corriqueiras (...);-/

Fechando os olhos para sentir o tempo correndo em suaves prestações que se bifurcam em sensações preciosas de intensidades variadas ;-))

Silêncio para observar os tons e gradações do tempo correndo na direção oposta ao rio que atravessa a música que nasce de um encontro dentro da noite estrelada – em suaves prestações continuo bebendo suspiros e sílabas desconexas (...) – :

Toda a música flutua no espelho do banheiro mal iluminado onde a lâmpada azul desenha sensações preciosas em meus ombros e em minhas costas nuas – o decote do vestido deixa livre quaisquer dúvidas a respeito da alimentação das borboletas ;-/

Sim, as borboletas sobrevoam cada instante de puro desabrochar de intenções verdadeiras desenhando a noite que se esconde atrás de um beijo compartilhado com a lua – nem sei mais como encaminhar as estrelas para as gavetas do armário (...),,,,

A realidade sai aos poucos do ritmo febril de inconstâncias plenas de sílabas desconexas e contradições saborosas enquanto o tempo continua servindo champagne e geléia de rosas frescas – ah uma certa incapacidade de reter cada instante na memória que se desfaz ao despertar de um mergulho em águas doces ou salgadas (...)/,

Sensações volúveis e encontros plenos de inconstâncias – todo o tempo retido na memória se desfaz a cada noite para redesenhar a lua preenchida por sentimentos dobráveis que guardo dentro das gavetas do armário e esqueço a cada despertar (...) ;-/

Sim, esqueço a cada despertar para redescobrir sempre o sabor de cada tentativa de alcançar a impossível satisfação permanente de todas as inconstâncias e sonhos contraditórios de uma só vez :-)

Mergulhando em sensações intensas de sabores parcelados em suaves prestações de tempo hedonista enquanto as borboletas sonham com o impossível alimentando ideais que se desmancham na xícara de chá – o romantismo se escondeu em algum compartimento da estante de sapatos e só vai voltar quando a gata branca pintar as unhas de lilás ou de azul (...).

Liz Christine

Reflexos

2011-03-10T20:05:00.003-03:00

Tudo bem, vou descer as escadas e procurar todos os sentidos perdidos dentro das conchas que se dissolvem a cada despertar (…).

A gata branca se escondeu dentro do armário onde moram as palavras bêbadas de vinho do Porto misturado às cápsulas cor de rosa com curto prazo de validade (...).

Remédios, ah remédios, remédios para despertar do torpor que a tristeza sem sentido provoca nas estradas interditadas – não há caminhos possíveis para se chegar ao tão sonhado luar de inverno (...).

Nem inverno há – apenas o mar tão revoltado quanto minhas idéias tortas e teus desejos correspondidos (...).

Toda a satisfação é possível, e ainda assim uma terna e estúpida tristeza ronda meus cachinhos plenos de sentidos que se escondem do vento sempre prestes a desfazer quaisquer certezas (...).

Impossível me concentrar em satisfações plenas de incertezas concretas – remédios, ah remédios, remédios para dosar a plenitude de vôos que nunca encontram o pouso ideal (...).

Nem os ideais aqui permanecem, todas as abstrações flutuam enquanto o chão se desfaz a cada passo dos meus sapatinhos vermelhos – mal consigo me equilibrar sobre uma incerteza tão volúvel (...).

A cada dia, certezas anteriores se dissolvem em um copo de água – e abstrações cheias de saudades se renovam e se modificam dentro de cálices de vinho (...).

Toda a satisfação é possível, e ainda assim sobram dúvidas diárias a respeito de tudo – inclusive sobre silêncios repletos de plenitudes (...).

Tristezas tão volúveis quanto satisfações de desejos recíprocos – e o entendimento nunca soa possível dentro do armário onde a gata branca se esconde das visitas indesejadas (...).

Remédios, ah remédios, remédios para domesticar toda a revolta das ondas do mar – remédios para misturar ao vinho e gerar toda a variedade de reticências (...).

Onde foi que deixei todas as intuições e pressentimentos? Não vejo nada além de cores brotando dos reflexos da lua sobre o mar revolto (...).

Liz Christine

A poesia de um beijo

2011-03-05T19:03:00.003-03:00

Ouvir a própria respiração enquanto toda a concentração se dispersa ao redor da lâmpada azul – ah a chuva que cai lá fora desaloja as implicâncias mútuas (...).

Tudo é silêncio dentro das diferenças comportamentais da lua em relação às estrelas que povoam a noite que cabe em uma página de livro inacabado (...).

Frases que não se completam e reticências plenas de desentendimentos desabrochando a cada inspiração (...).

Ouvir a própria respiração enquanto toda a concentração se dispersa ao redor da lâmpada azul – ah o barulho da chuva que cai lá fora invadindo o silêncio das janelas fechadas (...).

Nem sei mais imaginar o final da tristeza que cresce solta nos galhos das árvores tão falantes que penso nas diferenças comportamentais letárgicas que povoam a noite que cabe em uma página de livro inacabado (...).

Quero a poesia de um beijo – e encontro mais palavras debaixo do travesseiro (...).

Ah palavras que já não se encaixam mais no ritmo do mundo – palavras à parte vindas de realidades isoladas que moram em diferenças anti-sociais que se dispersam ao redor da lâmpada azul (...).

Ouvir a própria respiração desligando qualquer realidade externa para mergulhar em instantes de apuração dos sentidos plenos de estímulos (...).

Quero toda a poesia de um beijo – e encontro mais palavras cobrindo a tua nudez plena de sentidos apurados (...).

Liz Christine

Babuskas sorrindo

2011-03-02T17:30:00.001-03:00

Ah se algumas nuvens fossem feitas de silêncios – e se a outra metade das estrelas fosse feita de gestos dóceis ou profundos. E se a gata branca tomasse um banho cheio de estrelas caindo gota a gota repletas de gestos dóceis ou profundamente concisos e repletos de delicadeza permanente. Mas a sutileza não reina mais no céu que desaba sobre a grama enquanto a lua solitária busca uma saída do labirinto de espelhos distorcidos. As imagens sobrepostas se distorcem ao sabor de silêncios carregados de insatisfações plenas de desvios no caminho – ah se no meio do caminho fosse possível reencontrar a plenitude que preenche um poema escrito antes de qualquer desabamento de sentidos descobrindo mundos submersos em conchas marinhas. Ah se todas as músicas cantassem o primeiro amor ao invés de sublinhar o desamor ou a decadência das paixões frustradas – e se todos os poemas fossem escritos antes do primeiro beijo significativo. Ah se todos os beijos tivessem significado ao invés de serem meros passatempos notívagos para fugir do tédio e do vazio que mora em cada coração solitário – corações tão solitários no meio de cada multidão. Palavras tão imperfeitas quanto lágrimas durante o amanhecer de cada primavera. Sentimentos tão poluídos quanto os mares mais frequentados. Onde a pureza se escondeu definitivamente? Ela muda de esconderijo a cada dois ou três anos em uma rota de fuga constante da poluição dos mares e do ar que se respira sem a menor consideração com o equilíbrio dos mundos submersos em conchas. Ah tédio que rodeia cada instante de ausência e carência de sentido – os sentidos se escondem em cada perfume que a gata branca fareja enquanto caça objetos perdidos no meio dos livros espalhados pelo chão. Caçando canetas que falham e objetos decorativos que caíram da estante enquanto as babuskas continuam sorrindo diante das insatisfações que povoam o mundo.

Liz Christine

Além dos sonhos

2011-02-11T20:52:00.001-02:00

A insanidade que mora nas orelhas do cavalo branco (...),

– jogue fora todas as palavras compartilhadas com o vento frio.

Trancar as portas agora – guarde toda a incoerência na gaveta de lingeries.

E os sonhos – tão divididos quanto a lua.

Não se esqueça de tirar a cinta-liga do varal onde pendurei duas xícaras de silêncio (...),

– não me esqueça também de rasgar aqueles desenhos e recomeçar de onde parei:/

(Onde foi que parei? Onde estacionei toda a tua incoerência que transborda em olhares insanos?)

Quero doçura sem calorias e reencontro amargura gordurosa – como é pegajosa a amargura (e contagia);...:/

Ah esquecer – sempre e a todo instante.

Esquecer cada palavra compartilhada com o vento frio para reencontrar meu equilíbrio passageiro (...).

Tudo passa e só restam boas lembranças depois do tratamento contra caracóis –

Preciso conversar com as babuskas (:

Ah a gata branca foi observar a lua lá na varanda telada enquanto reorganizo rascunhos incompletos e sensações inacabadas que se transformam em desenhos pontilhados –

Já foi-se o tempo das sensações completas e plenas ;)

Toda a plenitude que mora em sensações completas e intensas ficou retida dentro das babuskas –

E no chão desse quarto eu espalho mais uma vez as palavras recebidas diariamente que nada dizem à inquietude dos sabores da incompreensão:/

O cavalo branco conhece bem o mundo – eu é que nada conheço além dos sonhos (...).

Além dos sonhos e das observações através de sensações fragmentadas,;,;

– nada conheço além dos livros que moram em minha estante e das asas que ainda não conseguiram me arrancar (...).

Liz Christine

Pavê de morangos frescos

2011-02-08T00:55:00.001-02:00

Já bebi a terceira xícara de café e já nem sei mais o que digo. Ah esquecer, esquecer toda a insanidade que a lua irradia a cada gole ou trago. Trago todo o romantismo desaparecido que consegui guardar em fatias gordas de pavê de morangos frescos na prateleira principal. Ah as principais questões permanecem sem solução, ah a busca de sentidos se perde em tantas palavras mais – um esconderijo. Quem sabe se não posso esconder minha própria voz dos olhares atenciosos que teimam em reclamar de hábitos irregulares de conduta. Quem sabe se o silêncio não seria a melhor resposta mesmo, enquanto permaneço mergulhada em sonhos tranquilos e ideais fatiados recobertos por uma extensa camada de suave doçura. Ah esconderijos – sem a menor vontade de compartilhar as fatias gordas de pavê de morangos frescos enquanto a gata branca procura se esconder das visitas que tocam o interfone (...).

Liz Christine

Dentro da escuridão do quarto

2011-02-05T21:53:00.002-02:00

O vento sussurrando desvia toda a minha atenção dentro da escuridão do quarto – entre uma palavra e outra há breves e suaves pausas (...).

Descansando todas as inquietações em teu seio esquerdo, esqueço por breves instantes tais palavras sussurradas pelo vento (...).

Nem sei bem o que quero – nem imagino mais as doces possibilidades de fugir antes de descobrir todas as verdades deixadas na primeira gaveta do armário (...).

A profundidade de um intenso desabrochar de compreensões passageiras envolve o quarto durante horas de pura e volúvel paixão ocasional –

Uma paixão tão circunstancial quanto silêncios breves durante a insônia que atravessa madrugadas em claro:

A paixão ocasional que descanso em teu seio esquerdo, noite após noite, há mais de cinco anos, ou desde que te encontrei – mas é assim mesmo (...).

Eu preciso negar – ou fugir – ou chamar de paixão circunstancial – não é mesmo?

Ou então procurar mais sentimentos efêmeros para esquecer todas as verdades deixadas na primeira gaveta do armário (...).

É assim mesmo – é tão bom quanto te vejo que preciso dissimular e desviar minhas atenções ou dividir minhas atenções com qualquer distração boba (...).

Mas toda a minha concentração volta por breves instantes e depois se espalha ao redor do quarto (...).

Palavras flutuando dentro da escuridão do quarto (...).

Liz Christine

Miados plenos de sentidos

2011-02-02T01:35:00.002-02:00

Uma sensação um tanto quanto absurda. Não consigo sair de um espaço vazio a ser preenchido em breve por miados e silêncios plenos de absurdos. Quero sentir vagarosamente uma sensação lenta me consumindo ou preenchendo silêncios que se enroscam em cinzeiros a serem despejados. Parei e voltei e reduzi e retornei e cansei de todo mas continuo. Permaneço mas quero sair daqui logo, logo, e assim que. Talvez já tenham se esgotado todas as possíveis palavras até que uma mudança em breve se enrosque em miados plenos de sentidos. (Ausência, pausa, movimento, pausa, ausência.) Prateleiras vazias onde descansam três gatas e um gato e onde também procuro alguma coisa qualquer enquanto acendo um cigarro depois de um café me perguntando se lá fora não seria melhor. Não, não seria, sei que não seria (...). Então eu durmo dentro do armário vazio e meus pensamentos desaparecem de todo das nuvens de ausência plenas de absurdos saborosos.

Liz Christine

Sons açucarados

2011-02-02T01:31:00.001-02:00

Uma flor flutua em meio a tantas outras vozes (…).

Um rio que flui até o quase infinito da parede oposta ao teu querer (...).

Quero teu mundo que flui através de ondas infinitamente sutis e esvoaçantes (...).

A borboleta escorrega através da tela da janela e abraça o mundo contido em um olhar parcialmente doce e estritamente dúbio (...).

É que tudo é quase duvidoso enquanto deslizo suavemente sobre o chão coberto de neve (...).

Minha voz se derrete através de pausas breves repletas de suaves quereres (...).

Teu mundo infinito repleto de sons açucarados escorrega seus passos através de rios concisos (...).

A lua sorri mais uma vez repleta da música que escoa de rios transbordantes fluindo no mesmo ritmo inconstante (...).

Um café e um colo completam um círculo restrito de escolhas parcialmente indecisas repletas de favos de baunilha e aroma de rosas frescas (...).

Meu mundo também transborda indeciso até encontrar um pouso ideal onde vou descansar preenchida por suaves perfumes feitos de satisfação pura e inconstante (...).

Até o próximo vôo, minhas asas descansam toda a indecisão feita de escolhas repletas de miados parcialmente dúbios e infinitamente doces (...).

Te amo agora mas não me pergunte mais sobre ovelhas inquietas e sorrateiras (...).

A satisfação chega suavemente enquanto a lua sorri mais uma vez (...).

Liz Christine

Impaciência mesclada

2011-01-13T21:06:00.002-02:00

Uma leve impaciência mesclada (…).

Os lírios na janela telada suavizam a temperatura da alta madrugada (…).

Tudo é silêncio adocicado no ar perfumado que envolve o quarto lilás (...).

Uma leve impaciência mesclada, uma breve indecisão adocicada, tanto faz (...).

A gata deitada na almofada no chão retém olhares atenciosos por alguns momentos (...).

Às quatro horas da manhã observando a lua imersa em pensamentos (...).

Pensamentos tão breves que se dissolvem nas ondas do mar esverdeado (...).

A impaciência se dissolve em doçura e a doçura se desmancha em um beijo perfumado (...).

Os lírios na janela telada suavizam a temperatura da alta madrugada (...).

Sento no teu colo observando a gata sonhando com a lua embriagada (...).

Mais um cálice de vinho, mais uma xícara de chá de maçã, seja como for (...).

Acordadas em silêncio olhando as estrelas que inspiram desamor (...).

Pensamentos breves que se dissolvem a cada movimento (...).

Paixões fúteis que se desmancham a cada nova diversão ou evento (...).

Amores inatingíveis que só existem em poemas já ultrapassados (...).

Tudo se desmancha a cada modismo ou novidade e os amores parecem desgastados (...).

Desgastados pela impaciência mesclada (...).

Desgastados pela brevidade da alta madrugada (...).

E aqui no quarto lilás a doçura reina absoluta ao sabor da maresia (...).

Enquanto a gata branca suspira, ronrona e suavemente arranha um livro de poesia (...).

Liz Christine

Mon rêve c’était vous

2011-01-12T21:37:00.002-02:00

Ah a babuska que caiu da estante de livros. Eu já nem sei, e já nem digo mais que nem sei. Nada de nada. Os sentidos se escondem atrás da porta trancada. Mon rêve c’était vous. Ah a palavra que desabou no chão e perdeu o sentido – (amor). Essa palavra invisível criou raízes e desabrochou – até que a realidade de uma ausência (ou muitas) a reduziu em pedaços indiferentes e desconexos. Muitas outras palavras sobrevoam esse sentido invisível – mas estão todas escondidas atrás da porta trancada. Todas as palavras se esconderam das estrelas enquanto eu buscava a verdadeira essência do esquecimento plausível. Ah buscar sentidos plausíveis em meio aos livros da estante e encontrar apenas uma babuska que caiu da estante derrubada pela inconsistência das palavras impregnadas de ausências plenas de incompreensões correndo contra o tempo. É que não quero mais perder tempo – apenas descansar em silêncio até a próxima ausência ali na banca da esquina. Fumar o sentido invisível que não desgruda da minha impaciência ausente da real situação das tuas perguntas carregadas de carências. Posso te abraçar e esquecer toda a minha indiferença em relação aos clichês do amor e acreditar realmente por alguns instantes na verdade de todas as declarações apaixonadas – mas sei que não. Preciso de algo além dos clichês – algo que realmente exista. Além de quaisquer declarações. Preciso de toda a doçura impossível de ser desembaraçada da confusão que se faz em torno da palavra ausente (amor). Esquecer todas as mentiras bem-intencionadas e mergulhar – (ou fugir). Fugir até quando? Até não poder mais – até não poder mais te esquecer (...).

Liz Christine

Inquietudes

2011-01-09T19:29:00.002-02:00

A realidade sufoca todas as tolices guardadas na geladeira na mesma prateleira onde se econtram os morangos e os pêssegos. A realidade sufoca também amores corroídos pela falta de tempo ou excesso de iogurte desnatado deixados sobre o chão ao lado do notebook. O que precisa ser dito na realidade é que nada precisa ser dito realmente. O polvo adivinha todas as lágrimas derramadas injustamente. Já no café da manhã bebe-se toda a insatisfação domesticada pela realidade. Mas não me conformo nunca – os amores corroídos pela falta de tempo sobrevivem em canções imortais. Devo dizer que todo transtorno mal curado me espia enquanto lavo meu cabelo à espera de uma solução. Soluções que nunca chegam porque a cada dia nascem novos conselhos, todos coerentes e passíveis de serem adaptados à cada realidade que circula alheia pelas ruas. Ah ausência (...). Toda a ausência que mora em corações entristecidos enquanto observo certos movimentos de trovões cortando realidades – cada realidade circulando alheia às outras, e são tantas. Um minuto de atenção, não consigo mais me concentrar. O polvo adivinha todas as injustiças derramadas inutilmente enquanto tolices são degustadas junto ao café. Onde encontro uma realidade mais condizente com o amor que mora em gaiolas querendo voar de mãos dadas com a satisfação plena de todos os sabores? Ah transtorno (...). Exercícios de respiração acalmam progressivamente as inquietudes afogadas injustamente na banheira. As inquietudes ainda respiram e se encantam com cada saudade compartilhada com o mar – ah saudades (...).

Liz Christine

Tulipas

2011-01-05T21:09:00.001-02:00

Quero andar nua pelos canteiros de tulipas fumando toda a ausência do café nosso de cada noite. Sinto uma vontade de mergulhar nas nuvens mas o cansaço me detém. Teu rosto retido na minha memória tão inconsistente que redesenho minha plantação de palavras a cada vez que respiro. Inspirar profundamente e sentir toda a liberdade correndo nua. Um cansaço das coisas todas como elas são, querendo trocar tudo de lugar e virar a realidade do avesso para reencontrar a paz ou a liberdade tão sonhada a cada gole de café. Mas gatos são bichinhos cheios de manias (...). Improbabilidades e possibilidades – quero esgotar todas as possibilidades do mundo antes de escolher um caminho. Ou me deixar levar pelas nuvens doces e leves. Meu amor nunca descansa enquanto a ausência toma conta da noite e todas as contradições se convertem em olhares duvidosos. Tudo soa duvidoso até a próxima certeza - e as certezas se dissolvem no mar (...).

Liz Christine

Em cada brecha

2011-01-02T18:03:00.002-02:00

A lua rodeia cada instante que mora dentro da introspecção de um desabrochar de quereres – quero a gata branca que se esconde da solidão inerente nascida dos ideais desaparecidos (...). As palavras desaparecem de vista quando a poluição das águas é inerente ao descaso de uma intuição pacífica. Descarto agora mesmo qualquer alternativa de te esquecer – e mergulho no mais puro descaso que rodeia cada pensamento vindo lá de fora. Lá fora é tão poluído que me perco em tentativas de esconder introspecções tão breves. Cada mudança é breve, tão breve quanto tempestades que cessam nos minutos insanos que se seguem à cada procura (...). Procurando um sentido que se dispersa no mar e reaparece com sabor de café sobre pilhas de livros insones. Todas as palavras desaparecem de vista quando os ideais se dispersam e se escondem novamente – quero a gata branca que se esconde a cada breve tempestade (...). Mudanças tão breves que se dissolvem nos minutos insanos que se seguem ao desabrochar de quereres em vão que se dispersam em tentativas de reconstruir um mundo inédito sobre as ruínas silenciosas que escondem as mais variadas sensações enterradas na areia. Lá fora é tão assustador que sonho dentro de conchas tecidas pelas mais variadas sensações nascidas de ondas mais que perfeitas (...). Duvidando de quaisquer realidades até que me provem o contrário – a verdade mora em cada brecha deixada pelo silêncio tão breve que se enrosca em cada sentido tecido pelos sonhos compartilhados com a lua (...).

Liz Christine

Suspiros

2010-12-13T01:05:00.003-02:00

Agora todas as frases são feitas de suspiros – e depois de tudo, todos os suspiros são feitos de saudades (...).

E todos os perfumes são feitos de baunilha – e o aroma do café circula ao redor da cama enquanto minha ovelha de pelúcia dorme sobre o travesseiro ao lado da minha gata (...).

Agora todas as frases são feitas de suspiros e encantamentos profundos – e depois de tudo, todo o encantamento se dissolve em saudades tão intensas que desabrocham todos os perfumes grudados na memória recente de antes do descanso (...).

Um despertar suave envolto em neblina – e o ar gelado recortando um colo onde descanso minhas dúvidas refletidas na nudez total de alguns suspiros (...).

Toda a minha atenção se concentra de repente em um instante da mais pura doçura – é o início, sempre o início, o início de tudo (...).

As borboletas sobre a minha pele desenham caminhos instáveis enquanto sonhos continuam me surpreendendo durante um despertar envolto em neblina onde todo o teu desejo se espreguiça sobre a cama (...).

E a incompreensão parcial enfeita um meio-sorriso – nunca vou entender mesmo instantes mais que perfeitos de suaves encantamentos mais que profundos (...).

Nem preciso te compreender também, não é mesmo?

Minha ovelha de pelúcia observa minha gata ronronando enquanto bebemos nosso café juntas (...).

(Je t'enserre dans mes bras...)

Liz Christine

Todo o sempre

2010-12-09T02:00:00.002-02:00

Inédita é a sede mergulhando em perguntas nuas enquanto a lua esconde sua indignação em relação (quase platônica) ao mar que reescreve sentidos sobre as calçadas plenas de impulsos contidos pelo tempo de espera em consultórios de psicanalistas incompetentes. Incompetente é a xícara, incapaz de responder à uma simples questão de dupla personalidade encobrindo silêncios perfumados pela água que cai do chuveiro. Há música no banheiro e um desenho da Disney passando no projetor que mora nos espelhos do armário. Quase sempre, realmente não sei mesmo, inédita é a cama flutuando sobre a ração das gatas. Nada, porém, nada mais. Nada seria capaz de me surpreender por enquanto porque toda a minha indecisão está descansando na pia da cozinha, ah. Sei que não é verdade. Pourquoi l'amour m'est impossible, à moi qui ai tout donné (?). Quero te ver do outro lado da questão assim que tuas roupas caírem no chão enquanto vou abrindo teu sutiã com toda a prática que tenho em abrir os meus próprios (tão brancos). Cores variadas passeiam nos olhos da gata branca enquanto me enrosco em teus abraços esperando todo o esquecimento do mundo e a satisfação posterior. Esquecer tudo ou qualquer coisa ao meu redor e mergulhar na mais plena satisfação momentânea que me abastece para todo o sempre. E mais, e mais, e mais (para todo o sempre). E depois disso vamos assistir um filme no restaurante japonês, quer? Eu quero mais até o infinito da quase improvável noite que cai sobre meus ombros (...).

Liz Christine

A mesma

2010-12-06T18:54:00.002-02:00

Descansar não faz mal quando o mundo desaba da prateleira de brinquedos e a música chora dentro do chuveiro enquanto a água sublinha as sílabas do blues. Ah blues, ah frio que não cabe em meu coração perdido na madrugada. Preciso de muita água e muitos pedaços. Todos os pedaços do mundo redesenhando uma onda tão intensa que o mundo sorri e acena na minha direção. Ah já perdi a direção das minhas idéias de novo. É disso que preciso, descansar minhas asas comovidas por esse blues. Talvez eu deva mudar o disco e te dizer que a música, além de chorar dentro do chuveiro, também desliza suavemente sobre a cama de casal enquanto cerejas são degustadas ao redor de um desejo recíproco de engolir o mundo que vive desabando da prateleira de brinquedos. Ah sinto vontade de cantar ou de deitar mais uma vez ao teu lado. A voz dela chora mas provoca também uma infinidade de desejos parcialmente insanos e compreensíveis. Todas as possibilidades e uma única intenção, a mesma.

Liz Christine

Tell me more and more and then some

2010-12-02T21:28:00.002-02:00

Almoçar um yakisoba e esquecer temporariamente todas as palavras que teimam em brotar dos lençóis enquanto me escondo da chuva que insiste em cair na minha janela telada. Uma pausa enquanto a gata afia as unhas – e depois, ah depois, e depois? Depois eu te conto os motivos pelos quais as borboletas fazem fila para ver o arco-íris no fim do túnel de sentidos aguçados refletindo contradições tão doces. É que tudo são contradições enquanto tento achar uma direção incerta para te reencontrar. Os sentidos todos se espalham sobre os lençóis desfeitos que ainda guardam teus pensamentos coerentes – ao contrário dos meus, naturalmente. Já virei minhas idéias ao avesso para procurar alguma coerência mas só encontrei cenas de filmes franceses arquivadas na memória. Ah me diz então qualquer coisa que acalme minhas indecisões todas – tão difícil decidir seja lá o que for, não é? Não para ti, não é mesmo? Almoçando um yakisoba enquanto espero impaciente que minha nova paixonite se desfaça dentro da minha memória comprometida.

Liz Christine

De dentro do mar

2010-12-01T21:18:00.000-02:00

Minhas idéias tão leves flutuam todas dentro do mar. Eu juro que. Teus seios não param mais de vigiar minhas idéias tão leves flutuando no mar às cinco horas da tarde. Não juro mais por nada, nunca mais. Sim, quero sim. Mas não sei mais como. E não me faça mais essas perguntas tão diretas, que nem sei responder assim, subitamente. Mais um mergulho, e depois casa, e depois banho, e depois música, porque hoje é domingo e eu quero passar o dia fazendo nada, ou fazendo tudo, com você.

Liz Christine

Refletindo sobre águas límpidas

2010-11-15T18:42:00.002-02:00

Reflexos de verde e de lilás (...),

Tudo passeia diante dos meus olhos na mais pura incompreensão de cada dia (...),,

Sentidos apurados, e cada vez mais apurados os sentidos obtusos refletindo sobre águas límpidas – :

Pensamentos circulares desenhando curvas sobre o chão tão branco quanto as idéias todas que passeiam diante dos meus olhos na mais pura incompreensão de cada dia :)

Uma massagem colorida de verde e lilás sobre meus ombros e um brilho labial sabor morango completam o ciclo de sabores flutuantes sobre águas límpidas – :

Meu mundo em câmera lenta escorrega engatinhando sobre o chão branco onde a gata dorme sonhando cada vez mais ;-)

Um sonho onde reflexos de verde e lilás desenham uma boneca com cabelos negros e cacheados sorrindo para as nuvens que aguardam a chegada da lua em pleno inverno (...).

Pensamentos circulares se completam sempre em manutenção constante de seus próprios desejos ou sonhos insones,,

Imagens se repetem constantemente ampliando cada vez mais sentidos apurados que desenham sombras inexistentes sobre os reflexos de verde e lilás (...),

Amor nunca é o suficiente mas sempre preenche a mais pura incompreensão de cada dia –

E é tão simples o que quero de ti neste instante em que as palavras observam as estrelas ali tão próximas (...).

Liz Christine

Fada da grama verde

2010-11-13T21:49:00.003-02:00

Cerejas em conserva e um cacho de dúvidas mais um balde de respostas sem perguntas imaturas. Flutuo com um peso sobre os ombros e escorrego na direção contrária do meu desejo. Desejo no instante seguinte um par de seios nus onde vou descansar meu cachinho de dúvidas insones. Desejo mergulhar em uma piscina preenchida por sorvete cremoso com calda de brownie onde vou procurar minha dona mais uma vez e sempre até descobrir que só pertenço a mim mesma de novo. Tudo muda e tudo acaba nos instantes que se seguem ao vôo da lua – então o melhor é não mergulhar mais meu rosto sem disfarces em teus seios nus. A ausência de respostas gulosas me faz pensar de novo em noites perdidas preenchidas por champagne e beijos saborosos. Em meio à tempestade de respostas sem perguntas imaturas, teu corpo de fada da grama verde me convida a esquecer quaisquer dúvidas acerca de amores insanos perdidos no tempo que transcorre inatingível nos instantes congelados na memória de uma gata branca reaprendendo a falar.

Liz Christine

Sonhos e casulos

2010-11-10T01:06:00.002-02:00

Então me refugio dentro de sonhos, e dos sonhos vou tecendo casulos, e dos casulos eu te observo tranquilamente, até que os casulos derramem chuva, e com a chuva eu preencho piscinas turvas de tanto suspirar (...). Uma xícara de café concentra toda a indecisão do planeta que tento atravessar para fugir do outro lado oposto ao teu olhar que bóia na piscina preenchida pela chuva inquieta de tanto sonhar com conchas marinhas (...). E as estrelas suavizam os sonhos que desabrocham em teias de diamantes e esmeraldas plenas de inocências amedrontadas (...). Ah fugir em pensamentos espiralados e turvos de tanta impaciência para com o planeta do qual tento fugir cada vez mais e toda vez que. De tanto suspirar atinjo a plenitude do instante mais que perfeito onde gemidos preenchem o quarto iluminado pelo dia que se segue à madrugada febril (...). Tua língua percorre o rio que mora dentro de sonhos que vão tecendo casulos até que toda a indecisão concentrada em uma xícara de café saia fugida voando pela janela com tela do décimo andar (...).

Liz Christine

Cream on my coffee

2010-11-05T20:28:00.002-02:00

Vários rostos flutuando no mar e não se consegue mais uma pausa no desabrochar de idéias em constante mutação. Sibyl Vane e muitos mais nomes escondem minha nudez inconstante que se enrosca em silêncios – sempre o imutável silêncio decorando o chantilly sobre o café expresso. Afugentar todos os rostos flutuando no mar para reencontrar um equilíbrio que jamais atinge seus objetivos porque a gata sonha mais do que suspira. Teus seios em contato com meus seios em um abraço que concentra toda a eternidade de um amor impossível (...).

Liz Christine

Verdades volúveis

2010-11-04T15:57:00.002-02:00

Um silêncio profundo envolve a minha nudez. Todas as palavras talvez se escondam no balde sobre a grama. Um miado distante quebra o silêncio e descubro que as telas acordam minha sede. Não durmo a noite inteira buscando uma frase impossível. Todas as imagens flutuantes soam parcialmente impossíveis em meio à inércia desse instante. Quero aquela, apenas aquela, e depois muitas outras (palavras). Parcialmente desnecessário dizer que dúvidas desenham formas sobre meu corpo. Buscando fadas dentro da minha insônia esbarro apenas em memórias que se bifurcam. Dentro do silêncio flui um rio sorridente e duvidoso que abstrai quaisquer sensações enquanto foge das estrelas ou do mar. Eu quero aquela, e mais aquela outra, e muitas outras (palavras). Mas reencontro apenas um silêncio profundo envolvendo todas as idéias que teimam em surgir toda vez que tento mergulhar meu rosto no mais puro esquecimento de todas as verdades volúveis.

Liz Christine

Poesia e Amor-Próprio

2010-11-02T02:47:00.000-02:00

Esperança se suicidou e morreu muito jovem. Sabes que eu a detesto? Ela me assombra vez por outra em plena madrugada. Nunca existiu alma mais parva que Esperança. Mesmo defunta, ela ainda é capaz de causar alguns estragos nos vivos. Esperança era cafona e tinha um péssimo gosto para se vestir ou pentear os cabelos tingidos. Enquanto eu tingia meus cabelos de rosa-bebê ou vermelho intenso aos dezesseis anos, vi fotos antigas de Esperança aos quinze anos com os cabelos super mal pintados e em penteados tenebrosos. Enquanto eu fazia as unhas toda semana, Esperança roía as unhas descascadas. Ela se foi e já foi tarde. Afinal quem precisa dela, é porque não está nada bem. Só procurava Esperança quem realmente estava mal de vida, por isso eu sempre a detestei. Nunca precisei dela, nem em dias ruins ou desastrosos e menos ainda em dias maravilhosos. Sabes quem é minha amante? A Poesia. E meu amante? O Amor-Próprio. Tenho amantes de ambos os sexos mas só consigo amar plenamente as amantes (nunca os amantes). Porque às amantes dou tudo, aos amantes dou nada. Nunca darei nada. O Amor- Próprio é o único amante compreensivo que nada me exige pois pensa apenas em me dar prazeres (e como nos entendemos bem). Permaneço intocável aos amantes do sexo oposto que não passam nunca de amores platônicos e jogos mentais que me distraem de forma abstrata. As amantes são reais, os amantes são imaginários.

Liz Christine

Canteiros de flores

2010-10-13T03:18:00.004-03:00

Não vou falar da chuva que teima em espalhar nicotina em meus canteiros de flores mal dormidas (…).

Tulipas, orquídeas, rosas brancas ou vermelhas, camélias, gardênias – elas jamais dormem (...).

Sempre despertas, sempre alertas, porém sempre desatentas e alheias – observando o mundo através de sensações mais do que puras sem racionalizar as imagens insones que teimam em brotar dos espelhos úmidos (...).

Não vou falar também das lágrimas preciosas e inquietas que teimam em acalmar os banhos que duram quarenta e cinco minutos contadinhos no despertador do celular (...).

Despertando todos os fantasmas que rondam os canteiros de flores sempre alertas e impacientes porém lentas ou sonhadoras – sonhando acordadas com o desabrochar das liberdades individuais de cada miado que corta a madrugada ou atravessa a esquina onde a chuva espalha nicotina (...).

Cuidado – tudo é proibido, inclusive fumar em mesas de cafeterias ou sentir o vento acariciando pernas nuas (...).

Cuidado – tudo é proibido, inclusive fumar no corredor do prédio ou beijar com inocência tua mulher em público (...).

Ah tédio que corta as noites em claro e atravessa minha pele durante o vôo das mariposas que caço não por fome, mas por diversão – caçar por diversão, e não por fome (...).

A fome eu aquieto com a ração diária de sushis de salmão com cream cheese e porções de rolinho primavera ou atum ao molho ponzo (...).

A fome eu aquieto também com jazz e peças de Ibsen ou Molière ou biografias da Greta Garbo e da Audrey Hepburn (...).

A fome eu aplaco com sensações mais do que puras que nascem do contato físico entre a minha nudez e os banhos recheados de pétalas despedaçadas – sempre perfumadas, sempre despertas, sempre alheias, sempre macias, sempre alertas e prontas para me beijar (...).

Liz Christine

Uma pétala de rosa

2010-10-10T15:14:00.002-03:00

Uma garrafa de champagne sobre o chão branco e duas dúzias de rosas sobre a cama. A vida pode ser bem mais simples quando reencontro um terço do meu equilíbrio fugitivo. Um calor intenso escorre do rio que atravessa meu coração em tom de jazz de 1920. Um pássaro azul sorri enquanto tua voz escoa lentamente ao sabor de frases translúcidas. A realidade agora brilha mais que aquele sonho antigo guardado em uma caixinha de música com bailarinas rodopiando que mora embaixo da minha cama. E um beijo trocado sob a luz intensa da lua lá no alto do céu estrelado atravessa a madrugada enquanto a gata branca convida ovelhas a passearem pelos jardins repletos de árvores quase novas e quase eternas. É que o amor é eterno enquanto a lua brilha lá no alto e a doçura desliza sobre a minha pele enquanto tuas mãos procuram uma pétala de rosa escondida sob meu vestido.

Liz Christine

Dream a little dream of me

2010-10-07T21:37:00.002-03:00

Toda a amargura confinada em um isqueiro trabalhando incansável durante a madrugada. Contando as estrelas enquanto o sono ausente passeia pelos prédios e casas depois de me avisar que hoje não poderia vir me visitar. Sonhando acordada com uma tempestade febril de palavras insones. Mas as palavras fogem todas enquanto meus pés tropeçam nos primeiros degraus da escada. Pisando suavemente sobre a grama fresca que recobre meus pensamentos tão insones quanto as estrelas que conto sem me cansar nunca de sonhar acordada. Agir é desnecessário quando o céu desaba sobre meus ombros nus e fartos de uma realidade incompatível com o mundo que carrego em cada silêncio parcialmente compreensível. Tudo poderia ser compreensível se não fossem a lua e os espelhos incompatíveis. Guardo um espelho dentro da bolsa vermelha para me certificar de que a lua canta só para mim toda vez que o sono se ausenta. Também eu me ausento toda vez que a realidade desagrada meus ombros nus e o céu desaba sobre meus cachos soltos – então mergulho em um rio de incompreensões só minhas que ninguém mais poderia decifrar. Ou então mergulho em um rio onde moram fadas só minhas que suavizam quaisquer vagas intransigências. Impossível colocar meus pés na realidade ao invés de mergulhar em sonhos insones cada vez mais sublimes. A realidade já ultrapassou quaisquer sonhos nunca antes imaginados mas isso já faz tempo e ficou lá atrás junto com a minha coleção de caixinhas de música com bailarinas de sapatilhas lilás dançando em meio às árvores do meu quintal onírico. Agora só me resta um pensamento: fugir. Fugir das idéias tolas que ouço ao colocar meus pés na tua rua.

Liz Christine

Asas de anjo dentro do armário

2010-10-03T02:56:00.001-03:00

Nada a não ser as nuvens que pairam soltas ao redor de uma intransigência. Só mesmo um café forte conforta meu silêncio hesitante. Entre uma ou outra escolha recomeço pensamentos circulares que crescem em espirais de dúvidas. E a lua aparece na minha janela daqui a poucas horas só para me contar que ovelhas não voam ainda. Asas de anjo crescendo dentro do armário enquanto a gata branca escuta atentamente um trecho da música que flutua dentro do quarto na penumbra. Abro as cortinas então à espera da lua.

Liz Christine

Anos de fome

2010-10-02T23:26:00.000-03:00

Dois terços de tédio e um quarto de bonecas. Sobre o lençol azul com borboletas desenhadas descansa uma bandeja de café com rosquinhas amanteigadas e uma xícara vermelha com leite desnatado aquecido no microondas. Duas da tarde e as cortinas fechadas escondem parcialmente o dia. Olho para a coleção de bonecas e me lembro que esqueci teu rosto. Talvez eu tenha esquecido teu rosto na pia do banheiro ou dentro da cafeteira. Aos domingos costumo procurar teu rosto pela casa mas só encontro nuvens ou coleções de bonecas. Traços tão comuns quanto os dois terços de tédio em cada colher de açúcar light. Vez por outra falta alguma coisa qualquer. Um antigo transtorno que acorda lentamente quando as nuvens fecham o tempo e me lembro das horas de fome. Eu me alimento tão bem agora que vez por outra me estranho. O que mais me espanta é que nem engordei depois dos anos de fome terem terminado. Tudo se transforma mesmo, exceto a nostalgia das ovelhas parcialmente perdidas ou acomodadas. As paredes podiam ser mais coloridas. O mundo podia ser mais pacífico. Eu poderia ser menos arredia. Tua intransigência podia ser mais suave. Minha incompatibilidade com a tua realidade podia também ser mais abstrata. Seja como for, teu rosto está esquecido em algum canto da casa (...). E agora eu flutuo ou volto para a cama.

Liz Christine

Tempo

2010-09-21T01:14:00.002-03:00

Preciso ainda de um tempo (…).

Tempo inconstante, volúvel, perfumado (...).

Esquecer quaisquer palavras, preenchida por silêncios sonhadores, sonhos sem palavras e tão reais quanto a quietude da alta madrugada onde a lua inspira sabores sortidos e febris (...).

Mas há ainda tantas madrugadas (...). Outras tantas que já não sei o que digo,

Madrugadas feitas de música insone e companhias em permanente manutenção de dosagens (...).

Dosando o tempo (inconstante, volúvel, perfumado) –

Preciso ainda de um tempo -: Para esquecer verdades eternas e mergulhar em prazeres solúveis (Café instantâneo, já nem sei mais);

Já nem sei mais as diferenças entre esta e aquela (...).

Aquela que desejo, esta com quem sonho – sonhos doces, preciso que me enviem sonhos doces que duram quase o tempo de um mergulho parcial em verdades imutáveis (Mas não,...) –

Não me diga que já acabou o meu tempo de infusões aromáticas e profundamente confiáveis enquanto do outro lado de uma página a lua me espera pacientemente (...).

Quero correr contra o tempo e te alcançar mais uma vez mas (Já se foi o tempo, não é mesmo?)

A diversão acabou. A fome se foi. O transtorno curou-se. E o que resta são insatisfações momentâneas recheadas de frivolidades e silêncios (...).

Não tenho reais pretensões de alcançar o quê?

Madrugadas preenchidas por música e companhias em permanente manutenção de dosagens – quero mais um tanto assim de. Quero nada, esqueça que.

Esqueça que me teve um dia e jamais pronuncie meu nome de novo. O mundo gira em suaves inconstâncias, e o que resta são insatisfações momentâneas recheadas de frivolidades e silêncios tão gulosos que nem sei (...).

Quero de tudo um pouco, e de ti quero tudo que eu puder apreciar até não poder mais (...).

O até não poder mais é feito de inconstâncias (...). (Parciais e eternas)

O amor ainda é possível? (Já nem sei, nunca soube, admito, mudo tudo de lugar e retorno sendo a mesma agora ou mais tarde.)

Liz Christine

Capim-cidreira

2010-09-17T20:58:00.004-03:00

Dentro da piscina aquecida nadam abelhas e caracóis. O gato cor de caramelo espia os caracóis fumando capim-cidreira enrolado em seda transparente. Três borboletas observando a gata branca que pensa se mergulha na piscina ou se bebe mais um café ou quem sabe uma taça de vinho. A gata branca nada observa nem espia ninguém de tão absorvida em abstrações suaves que se enroscam em cada miado que ela guarda dentro das gavetas do armário. Os latidos que chegam através da parede anunciam mais uma mudança de tempo – não sei bem há quanto tempo perdi as rédeas. Não sei bem quando a insônia tomou o lugar da sede – nada no seu devido lugar desde que o tempo transbordou de impaciência contida pelos caracóis quietos que nadam na piscina aquecida. A impaciência que mora nos miados guardados dentro das gavetas do armário transparece em cada volta – a cada suspiro a sede volta e retoma seu lugar roubado a cada trago pela insônia que segue o rastro das três borboletas sem jamais dissolver a saudade que recobre a grama.

Liz Christine

Je ne regrette rien

2010-09-13T21:38:00.003-03:00

Mais uma vez o Tédio me visita com suas unhas pintadas de azul-pastel. Não me escreva pensamentos, escreva movimentos corporais e estímulos sensoriais. Escreva desenhos ou perfumes. Escreva também desencontros tão profundos que nem sei. Não sei de nada. Je ne sais pas. Je ne regrette rien. Anular quaisquer idéias e voar tranquilamente, flutuar, flanar, correr, engatinhar, deitar. As idéias todas vão sumindo de vista quando me sento aqui para fumar. Ah Tédio acenando sorridente. Ele sempre se aproxima onde as pessoas falam alto demais e falam demais da conta, muito mais do que eu gostaria de ouvir. Ah minhas unhas recém-pintadas de vermelho me dizem que caçar não seria má idéia, mas ah é tudo sempre tão igual. Caçar bolhinhas de sabão em forma de corações multi-coloridos. Caçar ondas do mar agitado. Ah não faz mal, não, não, não faça isso, não diga nem mais uma palavra. Eu só quero te esquecer e me esquecer também de tudo que sou capaz de pensar. Rapidamente, os esquecimentos, e a próxima taça de vinho. Fumar mais um e te esquecer logo, logo, porque nada vale a pena nesse mar de incompreensões corriqueiras. Tu e qualquer outra pessoa não valem nenhum esforço. É tudo sempre igual e já sei como acaba também. Acaba na cozinha, não é? Ou seria no banheiro? Ah que transtorno, ah Tédio sorridente me convidando a dançar com as estrelas. Recortando bonequinhas de papel. Sei que nada em ti vai me surpreender, e provavelmente qualquer coisa que eu faça ou deixe de fazer vai soar como insanidade nos teus ouvidos. Ah a próxima taça de vinho, que venha logo, e com ela todo o esquecimento do mundo. Como pode um bebê que não sabe falar querer ser a Greta Garbo? É plausível ter todas as possibilidades do mundo em um único rosto? Ah fumar, voar, flanar, esquecer, sonhar, acordar, engatinhar, correr, fugir, voltar, esquecer de novo. Como soa vazio (...). Aspirando ausências e respirando silêncios. Nunca estou onde me encontro. Estou sempre longe, tão distante que nem sei. Ah se alguém colocasse meus pés no chão de vez em quando ou me abraçasse suavemente para eu não cair de novo sobre as nuvens, eu nem sei. Sei de nada. Je ne sais pas. Je ne regrette rien.

Liz Christine

Sabor cereja-gelada

2010-09-09T19:11:00.002-03:00

O dia amanhece dentro de uma nuvem de cores constante. Deslizando suavemente até trancar a porta do banheiro para reencontrar a lua que se escondeu no teto sem se despedir. Tentando não ouvir sabores que brotam das paredes parecendo abraçar meu silêncio enquanto procuro uma vaga certeza de que tudo seria possível se não fossem as impossibilidades da lua. Um beijo sabor cereja-gelada até o infinito das limitações intransigentes. Estendo uma toalha no chão do banheiro imaginando um piquenique sobre a grama e espero que as flores brotem da tua língua.

Liz Christine

La lune

2010-09-06T00:49:00.003-03:00

Só a lua amortece minha inquietude. Tudo é silêncio dentro de uma piscina repleta de pétalas de rosas. Através da porta do banheiro adivinho um sorriso quase tranquilo acompanhando uma fatia do céu estrelado. Um gato mia pedindo atenção enquanto uma gata branca passeia entre as nuvens do lençol. Tudo soa tão distante enquanto me pergunto se eu devia mesmo estar aqui nadando entre silêncios de inquietude tranquila. Uma parte soa calma, a outra metade transparece incoerente. Meu coração se divide em dois, e cada metade procura um pouso – jamais voando na mesma direção.

:(J’irais décrocher la lune:)

Liz Christine

Pedaços crocantes de puro bem-estar

2010-09-03T22:13:00.002-03:00

Toda a doçura de uma tela em branco à espera de uma cor preenchendo todo o universo que cabe dentro de uma única frase a ser repetida indefinidamente e toda vez que dedos deslizarem suavemente pelas minhas costas desenhando um suspiro em meio ao silêncio de um abajur solitário (...). Luzes apagadas e daqui a duas horas e meia o dia amanhece dentro da cafeteira ligada no chão bem no meio do quarto onde a música desliza sobre as paredes nuas (...). Livros insones nas prateleiras ao lado do armário semi-aberto e uma borboleta no centro da cama de casal onde descansa uma gata branca sobre o travesseiro azul. Seguindo sempre em frente há alguma possibilidade de reencontrar um certo equilíbrio constantemente desviante onde mergulho de tempos em tempos quando o café tem aroma de baunilha e o mel se mistura à pedaços crocantes de puro bem-estar (...).

Liz Christine

O polvo e a coelhinha

2010-08-17T20:05:00.004-03:00

O polvo disse que não. Então a coelhinha sorriu desconcertada, porém indiferente ao todo que a perfumava inocentemente. As estrelas cantavam juntas um blues chamado Sweet little angel enquanto a lua passeava lá no céu junto às ovelhas. O blues envolvia a madrugada descansando sobre a lareira durante o inverno mais doce do mundo. Livros sobre o chão feito de suspiros e uma gata branca sobre uma pilha de livros enquanto o gato laranja brincava com a gata azul que provocava o gato preto que recebia carinhos de sua dona. E o mundo continuava girando enquanto a dona do gato resolveu dar uma pausa em suas tristezas para brincar com uma xícara de chá de erva felina. Todas as lágrimas do universo pingavam do teto enquanto o barquinho flutuava dentro dos sons que circulavam na banheira. Ela fumava a grama quando a campainha de seu apartamento tocou duas vezes seguidas – então se enroscou em uma toalha felpuda e foi fumando sua graminha pelo longo corredor ao sair da banheira com um cálice de vinho do Porto. “Quem é?, ela perguntou sem abrir a porta, e escutou de volta um “sou eu, a menina do chocolatinho surpresa”. Ela não reconheceu a voz e não abriu a porta e resolveu escrever um email. O email começava com a seguinte frase: “preciso de uma amante...” – mas ela não enviou o email e foi procurar o polvo que havia dito não à coelhinha. Encontrou a Dama Lilás no meio do caminho e esqueceu rapidamente o polvo.

Liz Christine

Inércia

2010-08-14T21:19:00.002-03:00

A inércia descansa suavemente seus braços cansados de abraçar o mundo estirado sobre o tapete do banheiro invadido pela música que vem lá de fora. Lá fora passeia o meu coração perdido dentre tantas dúvidas – apenas uma borboleta habita esta casa fincada sobre cores flutuantes. Tudo flutua dentre tantas rosas plantadas à esquerda do casulo – à esquerda, sempre à esquerda. Quando é que minhas idéias vão se endireitar? Quando lá fora for tão suave e aconchegante quanto é o suave borbulhar de gotas perfumadas dentre uma dócil indiferença. Não, a indiferença passeia no jardim da casa – dentro do banheiro não há mais indiferença. Nem dócil nem revoltosa, apenas um sublime desabrochar de gotas perfumadas dentre uma suave perplexidade. Nada compreendo, apenas flutuo. A inércia descansa suavemente seus braços cansados de abraçar o mundo estirado dentro da banheira cor-de-rosa fincada ao lado da cama flutuante. Quero deslizar movimentos em espiral sobre o chão do quarto desenhando um mar sutil e agitado em suas andanças. Lá fora passeia toda a sorte de implicâncias mútuas ou generalizadas – e aqui descanso minhas asas cansadas de sobrevoar a inércia de um coração desengonçado. Apenas movimentos doces, suaves, graciosos e harmoniosos flutuam dentro do mar agitado (...).

A gata branca olha para fora através de janela telada adivinhando passos incertos em direção à inércia (...).

Liz Christine

Suaves transparências (ou Quartos)

2010-08-10T23:41:00.002-03:00

O quarto transborda em dúvidas de fumaças espiraladas e estonteantes. Em torno de uma das dúvidas sobrevoam borboletas de açúcar cristal e favos de mel. Eu não me permito ou eu me deixo. Não quero mas te espero. Ah saudades tolas de ovelhas perfumadas envoltas em nuvens de incompreensão estonteada e sutilezas permanentes. Desembaraçar as saudades tolas que se enroscam em cachos úmidos depois de lavar meu cabelo envolto em perguntas de tons suaves. Quer me dizer em que instante puro as nuvens se desfazem em gotinhas de mel sobre o chão? As nuvens que moravam no teto do meu quartinho foram passear de mãos dadas com a inocência do desabrochar de um querer. Te quiero muito e sempre mas agora vou passear de mãos dadas com o silêncio que mora lá no céu. No céu servem xícaras de capuccino e tortas trufadas ou de três chocolates com brownies e chantilly, e as nuvens se comunicam com olhares atenciosos. Um canto isolado no universo onde tudo é sempre possível e os amores só existem realmente quando correspondidos. Onde me escondo quando a comunicação não é possível e preciso ficar só com as fadas que moram em gavetas e prateleiras mirando o final do arco-íris. Há quartos, e mais quartos. Todos envoltos em suaves transparências (...).

Liz Christine

Sentidos puros

2010-08-09T19:32:00.002-03:00

Lentamente, o vento gelado se enrosca em uma xícara vazia. Cada vez mais lentamente, palavras sem nexo se desfazem de encontro às ondas perfumadas. Uma breve pausa no desenrolar de um movimento. As palavras fogem quando me vejo deslizando sobre o chão gelado – nada a dizer realmente que não seja perfeitamente esfumaçado. Olhos fechados sobre a neve, brincando de esconder sentidos atrás de árvores. Sentidos puros e aguçados enquanto ao meu redor tudo soa gelado – mas não eu. Eu não, pelo menos dessa vez (...). Dessa vez são sombras feitas de gelo. (Sombras de corações vazios)

Dentro da minha concha há música mas não existem companhias. Exceto pelas fadas, gatas brancas ou de cores diversas, sereias e um anjo que jamais me convidaria para uma xícara de chá. Não existem companhias humanas, foi o que quis dizer. Lentamente, cada vez mais lentamente, movimentos fluem de encontro ao silêncio constante de um coração que transborda mas não encontra um ombro (...).

Liz Christine

Através de ondas adocicadas

2010-08-04T20:17:00.002-03:00

Uma borboleta solitária rodopiando em torno de um abajur apagado. A luz que vem lá de fora ilumina apenas traços de uma crescente indiferença em relação ao todo que me envolve em abraços parcialmente adocicados. (Que chatice a chuva raivosa e triste.) Um cenário feito de sombras onde o presente nunca abastece o suficiente essa crescente indiferença chateada. Onde a doçura das tuas asas abastece minha sede insaciável? Quero toda a doçura das tuas asas em um único abraço consistente. E sinto toda a inconsistência das palavras trocadas no cotidiano febril de carências tortas. Fumando todo o tédio de uma noite solitária (...). Prazeres inconsistentes amortecendo a indiferença parcial fazem com que me esqueça do essencial:

(O essencial chega através de ondas adocicadas.)

Liz Christine

Horas turvas

2010-08-02T16:38:00.002-03:00

Mas não, nem sempre é possível. Nem sempre é possível dizer às horas turvas que a janela está trancada. Seios nus em meio à distância de uma realidade incansável. A lua que se aproxima ditando sons incoerentes e sabores um tanto quanto inconsistentes. E a volubilidade da insônia em meio aos degraus de uma escada tropeçando no escuro. Meus pés mergulhados no mar procurando algo sobreposto ou submerso em teu olhar. Chega de olhares e palavras em vão. A gata branca que mora em mim buscando a verdadeira e precisa direção de um sentindo – sentindo quê além da proximidade simples e preciosa? Chega ainda mais perto então. Chega ainda mais perto e me dá a lua guardada dentro da tua solidão. Ainda que eu esteja bem acomodada em teu colo, a solidão rodeia cada instante em ti. Não sei bem quais motivos. Mas teus dedos deslizando em meus seios nus acordam toda a certeza que normalmente dorme em mim descansando minha improbabilidade de decidir. E assim sentindo acorda minha certeza de que sim, às vezes é possível. A gata branca sobe na janela telada agora aberta e boceja depois de um miado rouco. Sou eu erguendo distâncias que esbarram em minhas improbabilidades tão suavemente que um sorriso leve vem à tona então. Mas também me deixo ser (tua).

Liz Christine

Blue moon

2010-07-15T21:04:00.002-03:00

Uma breve sensação de perda (…).

Um silêncio guloso se esconde atrás da porta do quarto trancado (...).

A lua reina no teto e as idéias todas fugiram quando te vi – )

Continuei movimentando minha sede enquanto meus pés dançavam à procura de palavras coerentes mas a insensatez daquele instante se desenhava ao sabor de ondas cíclicas ;-

Procurei um espelho para reencontrar então as idéias que haviam fugido todas mas a luz era escassa e o banheiro flutuava entre beijos e nuvens carregadas de silêncios famintos (...).

Eu quis beber teus olhares doces e fixar teus abraços em minha memória enquanto o mar me convidava a voar em direções incertas ;-

Impulsivamente eu te convidei a entrar no meu quarto e você veio com três rosas embrulhadas, uma de cada cor, mais um copo descartável de café nas mãos –

Eu te mostrei minha coleção de livros e acendi um cigarro depois de ter te contado que estava parando de fumar de novo (...).

A música transbordava cores e a lua que reinava no teto ficou lentamente cheia (...).

Liz Christine

Apenas

2010-07-12T19:12:00.001-03:00

Só uma frase:
_ Um café e toda a ausência (...).

Só uma cor:
_ Quando fecho os olhos vejo vermelho-escuro e adivinho o mundo escondindo sob sonhos desavisados e cintilantes.

Só uma cena:
_ Uma casa coberta de neve e no interior desta casa um casal se beija. A imagem não é nítida e os gêneros igualmente não são nada nítidos mas depois de alguns segundos sem foco percebe-se que são duas mulheres se beijando na boca.

Apenas uma pergunta:
_ Quantas borboletas a gata branca tem em seu quarto cor-de-rosa para brincar de caçadora?

E uma idéia:
_ Vou sair por aí em busca da lua que fugiu do chuveiro enquanto eu lavava meus cachos (...). Quando encontrá-la vou escrever um poema e entregar meu poema para o amor que nunca existiu (...).

Uma verdade:
_ Sou mais branca que os bigodes da gata rajada e mais doce que o mel que escorre das estrelas. E reescrevo um mundo que se reconstrói a cada noite. Um mundo feito de perguntas, cores, frases, cenas, idéias e verdades.

Uma fantasia sexual:
_ Amor eterno. As fantasias sexuais mais banais que já tive realizei todas. Algumas desisti antes de realizar quando senti intuitivamente que eram inúteis e dispensáveis. Fantasiar faz bem mas é preciso decidir o que vale a pena tentar e o que não vale nada. Cada um sabe de si e nem tudo seria igualmente bom para todos.

Uma dúvida:
_ Sou capaz de amar um ser humano? Talvez eu ame apenas bichinhos de estimação tão cheios de afeto e pureza no olhar. Só acredito em amor doce que às vezes pode nos preocupar mas é feito de alegrias e prazeres e não de sofrimento. Amar um bichinho de estimação é doce e puro. Amar um ser humano pode ser doentio. Um sentimento que só causa angústia e mal estar é doença e não amor. Quando vejo um bichinho de estimação fico feliz e quando uma gata ronrona me sinto tão bem por ela estar ronronando que me pergunto: por que diabos seres humanos não provocam este grau de felicidade em mim?

Uma descoberta:
_ Sou pacifista. Mas auto-defesa não é o mesmo que atacar, e o mundo é agressivo. Gostaria que a paz mundial e a paz entre pessoas ou entre pessoas e animais fosse uma realidade.

Só mais uma coisa:
_ Amo escrever e também amo ler livros diversos e variados. Amo todos os tipos de bichinhos de estimação. Amo cinema e música e não me prendo à gêneros. Amo chocolate branco e trufas. Amo café ou capuccino. Amo comida japonesa ou saladas quando são bem feitas. Amo sexo entre mulheres e penso também em lados que desconheço. Sim, desconheço alguns lados das questões e ainda assim amo a imaginação e a criatividade e arte em coisas simples. Amo o inverno e amo roupas de frio. Amo o mar e amo tomar banhos longos e quentes. Só não sei mesmo se poderia te amar como você gostaria (...).

Liz Christine

Sob as nuvens do teto

2010-07-08T20:42:00.001-03:00

Sempre bebo mais um café antes de contar às nuvens que amo o mar escondido dentro de uma caixinha vermelha que guarda um diamante, e assim eu danço agarrada à uma estrela degustando determinadas nuances de um semi-despertar ao lado dela (...). Minha estrela esverdeada fuma cigarros sob as nuvens que vivem no teto do meu quartinho que muda de cor no ritmo das frases que brotam de um travesseiro ocupado por um tal abraço que convida a grama a me beijar (...). É, quando a fada que passeia naquela grama me beijar eu vou acordar cantarolando I put a spell on you, e então (...). Sempre ouço essa música enquanto penso em ti, mon amour, e então vem logo me abraçar sob as nuvens que vivem no teto do meu quartinho (...).

Liz Christine

Atos

2010-07-02T21:43:00.003-03:00

De dentro da minha concha observo tranquila certos movimentos obtusos de águas tão duvidosas que me acomodo em um ninho de silêncio vaporoso que poderia mais tarde – ou a qualquer momento, não? – ser convertido em palavras tolas. Tentando decifrar os inexplicáveis movimentos obtusos de águas duvidosas? Não. De dentro da minha concha eu me deixo estar e deixo também de me interessar por aquelas ali que me encontram por aí enquanto busco sentidos submersos em tragadas breves e inconstantes alternadas com olhares desinteressados porém atentos (ou não?). Onde tudo são perguntas eu ainda encontro uma verdade – te quero ainda e sempre (…). E não desejo mais agora aquelas ali de onde vêm perguntas e afirmações duvidosas – de dentro da minha concha canto suavemente e sussurro frases incompletas alternadas com desenhos que se enroscam em meu colo e seios nus te convidando a vir logo. E sei que sim. Os desenhos feitos com mel e baunilha em flocos se misturam às palavras formando então um quadro em movimento, e sei que sim – meus movimentos leves, de dentro da minha concha, afastam os movimentos tão obtusos vindos lá de fora justamente para te encontrar mais uma vez por aqui. Sei o quanto tu quer embaralhar os desenhos tão simétricos antes da tua visita que dura o instante de um mergulho em profundidades mais sombreadas. É a tua voz sombreada então que ouço certas noites em que vagueio nadando à procura de um chão azul (…). Ou seriam fadas que eu busco? No fundo da minha concha, aninhada em silêncios vaporosos, eu me enrosco em outra verdade: em cada verdade há tantos muitos lados que fica tão difícil absorver por completo o instante mais que perfeito em que me encontro onde quero (sim, é possível). Mas absorvo ainda assim por completo cada instante e cada verdade parcial e mais uma coisa: sei de forma sensorial o quanto é possível então isso que palavra alguma poderia explicar (…). Atrações efêmeras ou profundas ou reais ou inventadas ou imaginadas ou vivenciadas ou aceitas com certo tédio até ou desejadas – tudo são atos (…).

Liz Christine

Um sonho com primeiro dia de aula

2010-07-02T20:54:00.000-03:00

Sonhei que era o primeiro dia de aula no colégio e era aula de Português. A professora era uma megera e não parava de dar matéria e eu me sentia sufocada e ia até a secretaria para telefonarem para minha mãe me liberar da escola. O número do celular dela chamava, chamava, e ninguém atendia e eu então tentava fugir sorrateiramente do colégio mas lá fora via uma kombi cheia de terroristas armados. Eu ficava assustada e com medo dos terroristas e conseguia correr de volta para dentro da escola. Depois minha mãe finalmente atendia o celular e eu era liberada das aulas mais cedo.

Liz Christine

Um sonho com meu pai no supermercado

2010-07-02T20:44:00.000-03:00

Sonhei que estava no supermercado com meu pai e enquanto ele estava no caixa pagando eu ia comer os produtos do mercado sem pagá-los. Uma mulher me abraçava e começava a dizer a outras mulheres que eu era a namorada dela. Eu me sentia bem dentro desta situação mas na realidade eu não conhecia esta mulher. Depois eu encontrava meu pai no caixa e ele havia comprado vários tipos de biscoitos amanteigados diferentes que quando eu chegava em casa ficava nervosa querendo distribuí-los para fugir das calorias.

Liz Christine

Lua indecisa

2010-06-14T18:58:00.001-03:00

Cantando a lua que sorri indecisa (…).

Não sabe se deixa uma lágrima breve correr solta ou se espera lá no alto de sua torre parcialmente recoberta de flocos de neve e tempestades que em nada modificam sua essência –

Não sabe se corrige o indizível amor nada plausível ou se sonha um pedaço de poema sublime (…):

É que as estrelas andam às voltas com frases circulares que se complementam ou se contradizem, sempre o encaixe espiralado e esfumaçado –

E adormeço encantada por uma idéia tão tola que abstraio em essência o indizível e nada sublime desejo:

Desejo desaparecer do teu caminho para cantar a lua que sorri indecisa (…).

Não sei se te esqueço ou se volto atrás e te dou o mundo confinado em uma caixinha de música que guarda jóias das mais preciosas coleções que moram em meu armário,

Também não sei se desisto ou se insisto em um tolo desejo de satisfazer fantasias precárias acerca de amores sublimes e parcialmente eternos:)

(É que de tanto miar, a gata enlouqueceu os vizinhos.)

Miados parcialmente sutis de tamanha doçura encobrindo o indizível silêncio da lua (…).

E as estrelas tropeçam no mais sublime desejo eterno que invade a alta madrugada –

O desejo de dançar abraçada ao mar sentindo toda a doçura da suave liberdade sempre dividida em duas metades nuas em essência (…).

Liz Christine

Mon amour

2010-06-14T18:54:00.002-03:00

Neve sob silêncios pausadamente entrecortados cobrindo a lua gelada (…). Sobre um meio-sorriso, tenho algo a dizer: não acredite ainda, por enquanto, não agora. É que a fala suave encobre apenas por alguns instantes uma vontade de lapidar pedras (...). E um rio correndo em direção oposta vem me dizer algo inaudível sob silêncios pausadamente entrecortados com suavidade quase transparente e lúcida. Qualquer coisa sobre estrelas, e então, mon amour, qualquer coisa sobre palavras sob silêncios sorrindo meio desnorteadas e impulsivamente quietas. Tão quietas que ouço agora tua agitação me falando compulsivamente sobre a neve partindo um meio-sorriso. Uma fatia repartida em três, e então, mais uma vez agora, a maior parte da cobertura do bolo vai para mon amour (...) – mas não se esqueça nunca que a neve habita um meio-sorriso entrecortado que mora dentro do meu silêncio (...).

Liz Christine

In my solitude

2010-06-10T00:27:00.003-03:00

Uma vaga sensação de inquietude indiferente (...). Livros sobre a estante desarrumada – silêncio encoberto delineando um rosto distante. Ausência após uma longa pausa (...). Um colchão feito de névoa e espuma de sabonete líquido – não gosto de um detalhe. Vejo teu mundo através de detalhes muito breves após uma longa pausa sentindo uma vaga sensação de tranquilidade consumida pela névoa – fujo pela janela do banheiro e acendo mais um cigarro esperando (...).

(...) – que a minha indiferença se dissolva em água quente, e então, quem sabe? Mergulhando por breves instantes de intensidade compartilhada e me ausentando logo depois dentro da minha própria indiferença às vezes inquieta, outras calma, tão calma que conto todas as cores da música lá longe. (Tão longe que me esqueço por vezes de destacar um trecho perdido entre a névoa e a espuma de sabonete líquido.) Mais uma vezes me responde:

O prazer rápido e verdadeiro e a ausência nos instantes seguintes – quando vou encontrar algo diferente do usual?

Não há exigência que me prenda (...). Posso discordar daqui a um minuto apenas, mas agora não há amor algum dentro de mim, e sabe? Não quero ser insincera. Tome minha atenção por breves instantes verdadeiros e depois me deixe quieta quando eu fugir.

“Não ouse roubar a minha solidão, se não fores capaz de me fazer real companhia...” Nietzsche

Liz Christine

Dans le bleu de toute l'immensité

2010-06-06T23:30:00.003-03:00

Permanecer (quieta) – imóvel sobre a neve que amacia minhas verdades volúveis: instransigente (...). Intransigente sim (é teu silêncio permanente). Permaneço (deitada sobre a neve que cobre a maior fatia). A neve invade cada palavra para se derreter depois em um colo tranquilo que cobre meus silêncios. Meus silêncios são feitos de mel e café – e os teus, feitos de quê? Gostaria de saber então. Gostaria de saber mais sobre todas as coisas mais (mas permaneço). Quieta. A curiosidade incerta reencontra uma fatia volúvel do meu quadril (ou seria coração?). Nunca sei onde escondi as chaves, mon amour (...). Mas sei onde me encontro agora – deitada sobre a neve embaixo da cama. É que o chão flutua quando sussurro ou cantarolo suavemente (minha voz se enrosca em espirais de fumaça ao redor de um quadro que cai lá de cima do armário). As paredes foram pintadas recentemente e a borboleta sorriu para a cor dos teus olhos. Então a neve se desfez por um instante de puro e insone encantamento, e depois eu dormi abraçada à lua que reescreve constantemente seus próprios passos – e o mel misturado ao café suspirou calmamente (...). Um silêncio breve repleto de intransigências (...). Não aceito tuas intransigências, pois sou também intransigente. Não aceito nunca nenhumas exigências, pois sou também suave liberté – e não aceito também o vazio que sinto às vezes quando tudo o mais parece nada mais que nada (...). Sabes quando tudo o mais perde a cor e o sabor? São meus instantes de vazio. Mas tenho também instantes de puro encantamento (mergulhos que se dissolvem depois). Meu coração é calmo e inquieto. Então permaneço, depois mudo, depois retorno, depois me escondo, depois mergulho, depois sonho, depois descanso – e vivo cada mudança que mora em minha essência buscando não sei bem o quê (...). Tant qu'mon corps frémira sous tes mains (...).

Liz Christine

A little bit of rhythm and a lot of soul

2010-06-03T21:03:00.003-03:00

Vários cigarros e um único e imenso tédio – ah que faço eu das nuvens que pairam alheias ao redor dos meus cachos soltos e úmidos de pós-banho de piscina aquecida repleta de gotas de indecisão pausterizada? Ah que faço eu de uma imagem fluida que se repete noite após noite em meus sonhos concisos e confusamente sombreados de cores diversas?, e sempre as mesmas notas adocicadas se alternando em uma mente parcialmente inerte e ligeiramente destoante da grama fresca (...). Há algum tipo de romantismo no ar que me estonteia? Há algum tipo de doçura na voz que ouço lá longe? Tudo fica tão distante quando fecho os olhos e me concentro em algum ponto do outro lado do universo que mora em meu coração onde piso sem dó toda vez que tudo fica tão distante ao fechar os olhos para me concentrar em um ponto divergente da minha breve existência pós-banho de piscina aquecida (ah diz que entende, vai). Diz que entende este tédio único que se espalha pelo meu corpo inteiramente nu que convida a lua ou as estrelas a quebrar o silêncio com gemidos pausadamente insones e gulosos (...). Um desejo construído sobre as ruínas do tédio insone – preciso sair e encontrar uma amante para quebrar o gelo que escorrega da minha nuca às minhas costas para encontrar em seguida meu umbigo entediado. Buscar amores extremos e grandes reencontros profundos com a minha ligeira vontade de viver mais e mais – até que ponto os gemidos pausadamente insones e gulosos quebram a rotina de contas a pagar e desentendimentos diários? Eu não preciso de mais palavras – entende? Todas as possíveis amantes vêm com um arsenal de palavras e diálogos previamente estabelecidos sem a minha participação (fico ausente, e como falam) – fala-se muito mais do que se faz, sempre. Declarações de amor e afeto sem que eu nada pergunte e sem que eu acredite totalmente fazem crescer a minha insatisfação – onde é possível encontrar a verdade plena de um encontro absoluto e profundo? Não acredito em mais ninguém... por enquanto. Ou daqui em diante... não quero ouvir nada mais. Quero ver ações e, principalmente, quero desfrutar dos prazeres extremos e rápidos da cama desfeita (...). Vem logo curar meu tédio, mas não tente exigir mais que isso antes de me convencer que tuas palavras são reais ou sinceras. Depois caia fora e me deixe sonhar com amores impossíveis que só existem em contos de fadas – compreendeu? Só creio em amor depois das provas concretas... das quais posso inclusive duvidar.

Liz Christine

Um sonho com um rito de passagem

2010-06-03T20:42:00.000-03:00

Sonhei com uma rave que deixava as pessoas que estavam lá em casa gratuitamente em uma van. A van passava pela praia e a vista do mar era belíssima. Havia um garoto de onze ou doze anos com a namorada dentro da van e quando ele chegava em casa vindo da rave os parentes (o pai e alguns irmãos) perguntavam empolgados o quê ele havia tomado. Era uma família de motoqueiros onde tomar drogas era como um rito de passagem para a idade adulta. O garoto respondia então que não havia tomado nada e tinha se divertido mesmo assim e a família inteira ficava bastante decepcionada com ele.

Liz Christine

Quartos suaves

2010-05-19T00:27:00.002-03:00

“Besar com besos sabios
Y el devaneo
Sentir com más deseo
Cuando sus ojos veo
Sedientos de placer”
Fumando espero, Sarita Montiel

O tédio veste as asas da inquietude,

E sobre meus ombros respingam gotinhas do rio que mora no andar de cima. (...);

A inquietude sobrevoa ao redor do rio e as asas me abraçam suavemente –

Até que um quase sorriso desenha um quase querer:/

E então um quase desequilíbrio desembaraça as palavras que caem soltas sobre meus ombros cansados de esperar o indizível e eterno querer,

Um rio de intensidades sutis onde nadam favos de caramelo sorridentes que a gata branca absorve mirando um breve silêncio preenchido por olhares;,/

Olha: também guardo um rio que nasce de um beijo tão doce que flutuam gotinhas de baunilha ao redor de um desencontro,

Palavras desencontradas flutuando dentro de um quarto onde tudo são inquietudes. (...),

Dentro de um silêncio preenchido por afetos que não querem se expor em vão, reencontro um equilíbrio que mora na mais plena satisfação de todos os quereres,,,/

E o tédio mergulha no mais puro mel escondido atrás do arco-íris. (...):

Flutuo em uma página de livro e adormeço abraçada a ti,

Acordo – e depois do café, vou caçar borboletas que moram em sonhos doces e em quartos suaves. (...) –

Liz Christine

Fumando no meu casulo

2010-05-14T19:01:00.003-03:00

Nua no meu casulo onde fumo flores e transbordo (...).

Uma estrela de esmeralda e um sapo de água-marinha são as peças da minha coleção que guardo em uma caixinha de música ao lado esquerdo da outra coleção de sapatos –

De tudo um pouco, colecionando memórias que deixo de lado ao acordar –

Acordando estonteada de tanto que sonho em vão (...).

De tudo um pouco, a indiferença mora em cada brecha –

E tranco minhas janelas para novidades que nada surpreendem:

É que de tanto sonhar em vão faltou luz no meu quarto naquela noite em que uma borboleta chegou cansada de tanto fumar inutilmente (...).

Nua no meu casulo onde fumo flores e transbordo – /

Transbordo em silêncio todo o mel que absorvi naquele beijo trocado no escuro:

É que de tanto te beijar mergulhei em um rio transparente e flutuei até o infinito do outro lado do arco-íris – e então te abracei indiferente à realidade (...).

Pouco importa a realidade quando cores complementares giram em espiral ao redor de uma flor:

É que de tanto voar flutuante eu desenhei teu perfil em uma parede nua – tão nua que transbordo quereres (...).

Liz Christine

Avec des larmes aux yeux...

2010-05-08T21:01:00.003-03:00

Tédio que me faz devorar o mundo enquanto as estrelas, todas, caem do teto pintado de azul (...).

Um frescor lentamente se enrosca pelas frestas do quarto trancado enquanto as ovelhas, todas, passeiam pelo chão feito de neve sintética – :

Há uma boca desafiando o tédio que me faz devorar o mundo repentina e vagarosamente (...).

Desconheço quaisquer tentativas de permanecer em estado de alerta – :

:-(Tenho um quarto de hora para descobrir caminhos:)

Um meio de te encontrar mais tarde em alguma pausa parcialmente mais profunda (ou mais precária – quem?)

Alguém se esconde atrás da porta trancada – e então há uma boca desafiando o tédio que me faz cozinhar silêncios: –

Quero dois abraços e um beijo singelo antes de sonhar (...).

Sonhar com o início de uma liberdade tão desejada que as estrelas, todas, caem de seus poleiros – e então deslizo meus passos tão incertos sobre a neve sintética que dança ao sabor das estrelas,

Mais uma vez o tédio se enrosca em cada silêncio e me abraça duas vezes antes que sonhos tolos me invadam – e um vestido lilás me beija suavemente até que adormeço um quarto de hora depois de amanhecer o dia:

Dormir a manhã inteira agarrada à uma idéia incerta acerca de amores que nunca existiram realmente (...).

O amor dura um instante de pura inocência e prazer sem maiores indagações – e a lua sorri do alto de sua sabedoria tola e inocente/.

É o sabor do café com chocolate branco derretido no fundo da xícara que adivinho em teu sorriso – deixa eu ouvir tua voz tão doce sem entender absolutamente nada do que escuto de ti (...).

É que cada frase esconde um intenso desabrochar de incompreensões corriqueiras./

Deixa eu te beijar adivinhando um ato tão doce que o tédio inteiro e absoluto se desfaz por completo por um instante para depois retornar em formato de casulo (...).

Diz que a vida não é feita de tédios e explica o motivo de tantas tristezas morando no teto pintado de azul – mas pouco importa: não vou te compreender:

A letargia mora em cada movimento (...).

Liz Christine